Bridge.
Ogni giorno è l'ultimo.
Portafortuna.
Get on.
Una manciata di lettere buttate all’aria aprivan le gambe,
era senza mutande coi peli biondi e profumava di vetro di nuvola e di…
musica era la voce,
attirava il ferro arrugginito nel fondo della vita.
La scala si alzava sopra un mare di nulla,
saliva,
non si vedeva la fine mentre la lingua leccava,
con delicato piacere le lettere erano l’acqua che spegneva quel fuoco.
La figura del cretino
Colazione da Tiffany,
letto morbido, vaporoso,
mentre una succhia il cazzo l’altra offre il seno,
puro latte di vacca americana.
Isola misteriosa il mattino,
vola alla sera sull’ali del gallo che canta nell’aia,
doppio senso ma con discrezione la figura del mondo che alza la cresta.
Il naso.
Sogni e speranze han lasciato le stanze
odio e amore han perso sapore
gli anni son qui in un unico dì
vissuto per caso alla tira del naso.
Tempo sepolto in un chicco di riso
allegretto con andante deciso.
Il manicomio.
Girando intorno al mondo il mondo gira l’hula hoop
l’anello del bardo che canta la storia alla luna
dentro le stanze del manicomio rime spaiate dal lupo giocondo
richiamo di sogni per l’ombra bruna
salta il tappo nel buco della fontana
schizza follia effervescente
ogni bollicina un’ illusione che fa splash,
per fortuna…
Petate di fresco: Bridge.
Vacanze all’inferno.
. La menzogna è nell’aria dio uscito dalla tomba bussa alla porta del manicomio bara aperta all’abbraccio culo aperto alla penetrazione del ben pensante passato. . Non fa ridere non fa piangere acqua torbida alla fogna nulla si chiama nulla si fa. .
Mascherina con paraocchi.
. Profumo di giungla istinto libero ruggire sbranare affondare i denti nella carne orgia di sangue scatenato il vento nella tempesta tigre la natura vortice spettacolare. . Probabilità non oltre oggi mangiare cagare e tirare a campare. .
Corsi e ricorsi.
. Sfogliando le probabilità si vede un accampamento di zingari, come dire un hardware che rinchiude un software, una mentalità, una gabbia… all’orizzonte, girando intorno, branchi di accattoni a bocca aperta bevono il piscio che piove dal cielo, manna nel deserto, i bambini hanno fame, piangono, fate la carità. Il fenomeno è uno spazio compreso […]
L’ombrello del palombaro.
. Fatto il pieno di stronzate balle a mucchi grasse vacche balli in maschera false date eroi e dei pisciate e cacche . il pallone rimbalza in testa povero cazzo disamorato tra le palle si alza in resta lo strumento s’è scordato. . Presi i dati del problema quel che è se un altro […]
Alla musa ispiratrice.
. Poesia parole inutili saperla scrivere con il naso quei profumi che rizzano il cazzo ai cani sotto le sottane mutandine attillate quei peli umidicci si allunga la lingua ispirata verso sboccato a quel tesoro nascosto diabolico appetito ululare il gusto alla luna fiume di bava affamata deserto allagato una barchetta che naviga gli occhi […]
La lanterna di Diogene.
. La luce è un nome, il nome non è forma quindi la forma della luce non è luce e se non è luce è buio. Valla a capire staccazzo di filosofia, in effetti prima è buio, accendo la luce ed il buio si illumina quindi la forma è proprio quella solo che prima non […]
Il punto.
. Una pisciata all’aria aperta sermone dal pulpito alla platea di rimbambiti abbaiano i cani grugniscono i porci intanto la nave va anche oggi rutti scorregge… .
Il bello del brutto.
. A vedere com’è il richiamo che bello essere uccel di bosco a volare di ramo in ramo via col grullo d’umore tosco. . Lacrime amare da leccare stillano dal buco della fata di tra le gambe parole chiare creatività a cantar serenata. . Senza catene al conto in lutto ne stropicciar tra le lenzuola […]
Tra le righe di un povero scemo.
. Gli occhi dell’aquila dall’empireo cielo prigione buia guardano i formichini proliferati puntini puntini nuvoloni di fame che accerchia la tempesta come dalla causa l’effetto è dato il fiore di questo specchio infranto il lume la vista spazia alle ali aperte sul vento della fortuna che pietà non sente e parte non prende. .
Così com’è.
. Girotondo delle frottole fanno la corsa per la vita fuori dentro il cimitero morto vivo nello specchio vivo morto dentro il secchio tira su dal pozzo vuoto quanto vale un fico secco questa è storia che non tocca falso è vero chi l’abbocca vero è falso tappa il becco ogni giorno è da creare […]
