Bridge.
Ogni giorno è l'ultimo.
Portafortuna.
Get on.
Una manciata di lettere buttate all’aria aprivan le gambe,
era senza mutande coi peli biondi e profumava di vetro di nuvola e di…
musica era la voce,
attirava il ferro arrugginito nel fondo della vita.
La scala si alzava sopra un mare di nulla,
saliva,
non si vedeva la fine mentre la lingua leccava,
con delicato piacere le lettere erano l’acqua che spegneva quel fuoco.
La figura del cretino
Colazione da Tiffany,
letto morbido, vaporoso,
mentre una succhia il cazzo l’altra offre il seno,
puro latte di vacca americana.
Isola misteriosa il mattino,
vola alla sera sull’ali del gallo che canta nell’aia,
doppio senso ma con discrezione la figura del mondo che alza la cresta.
Il naso.
Sogni e speranze han lasciato le stanze
odio e amore han perso sapore
gli anni son qui in un unico dì
vissuto per caso alla tira del naso.
Tempo sepolto in un chicco di riso
allegretto con andante deciso.
Il manicomio.
Girando intorno al mondo il mondo gira l’hula hoop
l’anello del bardo che canta la storia alla luna
dentro le stanze del manicomio rime spaiate dal lupo giocondo
richiamo di sogni per l’ombra bruna
salta il tappo nel buco della fontana
schizza follia effervescente
ogni bollicina un’ illusione che fa splash,
per fortuna…
Petate di fresco: Bridge.
Necropoli trascendente.
. Pagliacci nel circolo danno spettacolo di serietà niente di nuovo l’onda travolgente degli applausi gli struzzi sognano nel buio del buco non un lamento tra i peti soffocati. .
Affari.
. Affanni, corsa alla vita come burla questo breve attimo. .
Solletico del caso.
. Selvaggia natura spietata feroce gratta sotto l’apparenza l’istinto della tigre profumo di sangue sbranare divorare e nella giungla sazio ruggire la sfida al domani. .
Chic.
. Crucci di tempo passato a saltare la fossa in mano al caso inganni e imbrogli di fronte al naso moneta il sangue nel vaso versato. . Pane burro e marmellata croccante desiderio assaporato dolcemente scioglie la lingua il verso il volo. .
A rotta di culo.
. Cani e porci per il cacchio lingua non lecca piscio colato fatta campana senza batacchio rintocca nell’ora a suon di belato piene le tasche di quanto pescato va dove viene profumo d’abbacchio. .
Principe azzurro.
. Il silenzio parla a bocca chiusa la stanchezza della sera i calli della zappa il fuoco per specchiarsi metamorfosi del rospo. .
La tosa delle sanguisughe.
. Questo tempo acqua che inonda nuotando controcorrente naufraghi unica isola le proprie mani a plasmare la terra che il nulla offre fortuna nemica di ogni speranza. .
Tum tum tum.
. Un mondo a parte un altro pianeta puntino tra le stelle lontano lontano brilla fioco fischiettando melodie dimenticate nella fucina di Vulcano dove tra scintille roventi si batte il fuoco con un martello pesante. .
Vita da cani.
. Gira un film carne tra i bulloni macchine e insalata l’arco del giorno paracadute per atterrare dolcemente in un comodo letto mangiare cagare ogni tanto abbaiare nulla di più… .
Cucù.
. Di tutto questo niente che si fa? Specchio di ieri mattone su mattone gettato alle spalle lastrico di argilla plasma il fantoccio on line torre tra le nuvole dei ricordi gabbia dell’uccellino sul ramo a guardare tra le sbarre dei pantaloni. .
