Bridge.
Ogni giorno è l'ultimo.
Portafortuna.
Get on.
Una manciata di lettere buttate all’aria aprivan le gambe,
era senza mutande coi peli biondi e profumava di vetro di nuvola e di…
musica era la voce,
attirava il ferro arrugginito nel fondo della vita.
La scala si alzava sopra un mare di nulla,
saliva,
non si vedeva la fine mentre la lingua leccava,
con delicato piacere le lettere erano l’acqua che spegneva quel fuoco.
La figura del cretino
Colazione da Tiffany,
letto morbido, vaporoso,
mentre una succhia il cazzo l’altra offre il seno,
puro latte di vacca americana.
Isola misteriosa il mattino,
vola alla sera sull’ali del gallo che canta nell’aia,
doppio senso ma con discrezione la figura del mondo che alza la cresta.
Il naso.
Sogni e speranze han lasciato le stanze
odio e amore han perso sapore
gli anni son qui in un unico dì
vissuto per caso alla tira del naso.
Tempo sepolto in un chicco di riso
allegretto con andante deciso.
Il manicomio.
Girando intorno al mondo il mondo gira l’hula hoop
l’anello del bardo che canta la storia alla luna
dentro le stanze del manicomio rime spaiate dal lupo giocondo
richiamo di sogni per l’ombra bruna
salta il tappo nel buco della fontana
schizza follia effervescente
ogni bollicina un’ illusione che fa splash,
per fortuna…
Petate di fresco: Bridge.
Rien ne va plus.
0scuro muove la fortuna su quel che è perché dev’essere vola l’uccello al raggio di luna nido piumato d’infocato cratere. . Traccia la strada viscida bava passo per passo a prendere quota vada in malora la rava e la fava soffia l’arcano che gira la ruota. . Schiuma la feccia del buon umore ridere […]
Sisifo.
Mano nella mano della fortuna sulla strada invisibile che dal mattino sale alla sera la notte rotolare giù e ricominciare… . Dalla riva di là dal mare il sorriso delle bambole frange l’onda su questo scoglio spruzzando allegro le grigie piume di stoccazzo.
Lumicino.
Di mille facce una la carne che indossa tra i muri la sposa dimenticata nel sogno d’antichi splendori mai vissuti… . Gira la giostra dell’orologio il piatto in tavola consolante tran tran della vita.
L’angolino.
Sulla vetta sibila il vento la notte rimbomba l’eco l’abisso di un mondo perfetto allora viene spontaneo chissenefrega di questo chissenefrega di quello chissenefrega di quell’altro…
Incendio.
Casa di bambole gonfie di sborrate nel fazzoletto cazzi dimenticati nelle ovaie in fondo alla gola mummia di tempo fasciata la scia dei sogni . La cagnetta lecca i piedi dolce nettare le palle girano il mondo l’universo tutte le stelle…
Così è.
Mestolare di quel che piace carne fresca ed allegria festa d’orgia in buona pace sangue e fuoco con sangria . Sbuffa il cazzo a far bottega stantuffare nel vasto mare si minchiona frullo di sega fighe larve al gusto amare . Colpo d’occhio buona musica porta a spasso penitenza batte il mondo la cattolica […]
Fuori di testa.
La realtà, un tuffo nella noia, la tomba di un morto… Il nome non è forma, il tempo non è spazio: il tempo è nome, lo spazio è forma, cammina lasciando una scia di date, la vita indietro la vita d’avanti, cammina… Il fermo non è movimento: il fermo è nome, il movimento è […]
Mano d’opera.
Scorre la vita di là dal vetro illusione e realtà contrasto palcoscenico di scintille tra maiali indaffarati a riempire salsicce guardare e non toccare.
Iti a spennare riiti spennati.
Tristo destino morire di fame anzi il ludibrio della menzogna appeso al cappio di un salame pisciando il getto nella fogna . Alza il sipario la giornata butta miscuglio a minestrone fatta a dovere una cagata quel che si sgonfia nel coglione . Copre la vita un foglio scritto gratta e vinci quel che […]
Fracasso.
Al profumo dei fiori in boccio vedere la feccia stagnare il fondo bicchiere d’anni gettati al muro il buio ad una nuova luce la brama di vita.
