Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
Il buco nero.
Il buco nero.
Vaga la storia di quella pazza
che per gli anni dimenticò la giovinezza
e si ridusse filo a parlare dentro una tazza,
oh quella bocca quanto l’ho amata, carezza
la lingua la lingua sua su quella fiamma
che di tutta la vita ha fatto dramma.
Or tra le gambe si muove il filo,
entra parola nel fiato grave
a cercar di te nel pozzo amaro,
una poesia creata a stilo
solo per far di fetor soave
tutto quel dì che sempre ho caro.
Dentro la fiamma ce ne son mille
ancor che bruciano e fan faville…
La ruota panoramica.
Nella realtà i piedi per terra assaporano il fango,
gusto della Terra, di madre, di vecchio…
giù giù radici invisibili penetrano le viscere,
pozzo profondo d’automi di carne,
lì nascosta c’è lei, l’antica, la fonte di ogni natura,
allo specchio sorgente di ogni pensiero,
un flebile rivolo d’acqua maleodorante…
Così sei diventata fontana d’eterna giovinezza,
giocavamo bambini tra i pali e le vigne
ed ora una voce morente,
il centro del cerchio forato dal compasso piantato…
Musa dolente,
poesia fischiata dal buco di Tisbe,
parlami ancora,
un’ altra farfalla da colorare e far volare tra i fiori,
piangere o ridere è meglio ridere,
la ruota panoramica gira il suo tempo,
il nostro è arrivato, la stazione alla posta…
La città.
Tigre mosciata s’ingrigia il pelo a caccia di chimera
non c’è dente per affondare non c’è unghia per graffiare
c’è la lingua per leccare tanti bocconcini
sul trenino delle vie.
Cala la scala giù dal pensiero tant’anni creduti nella favola,
vive la realtà sulle sue gambe un giorno allegro
per esser solo ma in buona compagnia.
Senza parole.
Senza parole un esile filo s’appiglia la vita
un passo alla fossa scavata di fresco
profumo arcano dell’essere nulla
un piacere mai provato
tizzone spolverato sotto la cenere
s’attizza
al nuovo giocattolo…
Bridge
Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
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I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
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Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
Bridge 