Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
Pagina di oggi.
La faccia.
La macchina brontola
ingranaggi arrugginiti
sulla stradina che porta non so dove
l’attimo prima è scomparso
quello dopo è a venire
dal finestrino si vede la faccia
fresca d’inchiostro
oggi cammina sulla punta del naso
corre vola s’impenna per aria scalpita freme
quell’attimo e null’altro.
L’esperimento.
Il mondo è la mia città, un accampamento di zingari in giro per l’elemosina, ci sono i papponi con pieni i coglioni ed anche i mammoni che fan gli accattoni, si mangia e si beve per non farla breve e tutto si butta nel forno per il grande ritorno. Piove la manna ogni dì anche il venerdì e questo conviene a chi si apre le vene…
Guardavo dalla finestra, non si vedeva un tubo ne idea di scandalo, il piatto girava sulla tavola imbandita, suonava una musichetta ma non c’era allegria, la volevo solo per me ma lei apriva i calzoni a tutti quelli a cui schiacciavo i bubboni…
Sia bianchi che neri e gialli ed arancioni fan file per strada davanti i portoni, si sente nell’aria non so che di pietanza condita con l’olio chiamato speranza che polli e maiali han piena la stanza…oggi lo so che è festa per niente, un sasso è la testa che sprizza scintille craniando col dire sul bello della mente, mente per dire e nulla capire c’è solo il ruttare per non morire…
Ecclissi di sole, un gran manicomio, un fuoco che brucia chi lascia la mancia, polvere d’amanti che han fatto vacanza in una filastrocca cantata dal caso con strimpello di naso, c’è questo e c’è quello e tutto fa bordello anche la rima che non è fatta per prima…
Narciso e Eco.
Sulla pagina di oggi le parole vorrebbero uscire dai margini
per volare libere dove frulla il desiderio,
l’hardware resiste, un recinto invalicabile,
allora spingono per allargare il foglio agli spazi sterminati della fantasia
tra stelle che fioriscono petali profumati
tra i peli di una fighetta umidi di rugiada appena colata…
Nel profondo della giungla si sente ruggire la tigre,
una processione d’ ombre segue la fiaccola sulla strada del nulla…
Viene la sera poi si fa notte ed il sogno continua
dentro una botte di mestruo d’annata
tutto è colore quel che suona la banda
la vita in un bicchiere scavato di feccia
camminando nel foglio tra le parole la guardo venir fuori
la mia poesia…
L’uccello di fuoco.
Una pagina vergine nella macchina da scrivere
profumo di carta tra le gambe tornite che s’aprono adagio
le dita accarezzano i tasti alle prime parole
il tocco è la lingua che parla allungandosi golosa
all’idea che zampilla d’un tratto.
Sfrigola lo scheletro in tutti gli ossicini
il piacere dell’essere pieno di rogne pruriginose che cantano allegre sull’aria del metro
s’ingrossa il fiume che porta alla tempesta
grida di gabbiani in volteggi curiosi
tutt’uno col gatto che si mangia il topo.
Sul dunque la punta penetra feroce
vapori di sangue piovono dal pozzo in tutta quell’arte presa nel trip
vaga la mano solleticando il di dietro
musica di arcobaleni tra le due rive
splendido insieme di quell’odio chiamato amor.
All’ultimo rantolo sfila tra i rulli il foglio sfondato
palla di carta per il cestino
un’altra vergine c’è da infilar…
Bridge
Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
. Quel che scorre il solito nulla da riempire con qualcosa qualsiasi cosa meglio di niente come su un tapis roulant che gira il mondo fermo e tremolante fuoco fatuo sulla tomba .
I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
. Per quanto un’ aquila possa volare alto vista da sopra vola basso, punto di vista in movimento. Il super uomo di quel secchione di Nietzsche supera l’uomo, per dire alla Kant da dove proviene la logica, cioè il nominalismo, lo trascende, quindi è una trascendenza, una cosa che può esistere solo allo stato di […]
Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
Bridge 