Bridge.
Ogni giorno è l'ultimo.
Il bello e le bestie.
Il bello e le bestie.
Una parola fa l’uomo nome
d’un lungo cazzo tirato a razzo
che non si specchia di fronte al come
forma non è la trasmissione
che l’aria canta sul far che pianta
per seminare vento nella canzone
oggi lo toglie da quel cognome
che lega quadri a partorir di madri
per ricordar il peso delle sue some
lingua sciolta nel suo portone
a macinare il tempo che corre il lampo
da qui all’orizzonte d’un sol coglione.
Il software.
Macchinette strombazzanti sulla via
chiamalo software che va di moda
parole rutti scoregge fuggon via a scappamento
s’alza un grande polverone di tutto quel che s’è detto
il fenomeno da qui a là
gira largo il manicomio quel che è buono perché non è cattivo
cattivo non è, allora cos’è buono?
Il bello invece si vede ad occhio nudo
quel che piace la libertà
la dimensione della gabbia,
lo spazio
ali son polmoni che respirano quell’arietta pura
tutt’orecchi per sentire il profumo che le parole san cantare…
Ebbene sì, un computer
artiglio il software e lo sposto nel cestino
basta un clic…
Elogio della pazienza.
Tutti quei sogni nel cassetto
dimenticati
profumano l’aria di un petto
per gonfiare la mongolfiera
o gli insaccati
il dì che ognuno spera.
Parole tutta l’aria per plasmare
il gioco
lunga riga da leccare
per il tocco della lingua
dura poco
il sapore di quell’acqua.
Oggi è vero quel che è vivo
stupidate
quel senno di tutto privo
canta allegra la cicala
d’estate
il suo tempo in ogni scala
che a suonar zappa nell’orto fin che giunge al suo porto.
Petate di fresco: Bridge.
A pelo sull’attimo.
Tra prima e poi adesso vola su ali d’incudine martellando la fucina di Vulcano forgia lo zero del tempo esplode l’aria pura del silenzio.
Gran pollare.
Arida musa l’ispirazione d’una ballerina da sniffare il culo dall’aroma inebriato solleva la vetta all’empireo cielo amore a stantuffo fuoca la carne arde crepitando un corpo solo d’estasi abbracciato . Lenta planata alla terra cenere al soffio della realtà tra cavoli zucchini pomodori raspano le galline fanno l’ovetto d’idea intesa…
La fata turchina. (fig. 2)
La fata. Era una giornata di fine inverno, poco dopo mezzogiorno e pioveva, stavo in casa ad ascoltare le gocce d’acqua tamburellare sul tetto, ero annoiato, idee ne avevo tante ma nessuna che si potesse realizzare allora mi misi alla macchina da scrivere per continuare il racconto, caricai un foglio nel rullo e rimasi a […]
Buona notte.
Scartate tutte le cose che non si possono fare quello che rimane è uno sbadiglio ed un letto comodo per una bella dormita.
Quanto è bella giovinezza…
Bella ballerina di latte bagnate le labbra fiore che esplode vulcano al volare incontro l’aquila all’alto cielo tra le stelle incantate gli artigli a ghermire le ali aperte l’intero mondo abbraccio di un attimo.
Tip tap sul precipizio.
Se male è perché dev’essere conviene chiudere bottega natura parla a chi sa vedere tutto per dire chissenefrega . Leggere l’ali che vola il giorno carne e sudore della buona terra caricare muri si spunta il corno va come va soldato in guerra . Bacio d’amore in culo all’odio fragile guscio dal gusto amaro […]
Per pochi.
La carne fuoco i sensi ebbri il fantasma del pagliaccio di là la scacchiera risponde invano la domanda d’una mala morte . Giorno attendere la notte contento del letto e domani ricominciare monotoni anni . Duetto d’essere non essere d’inverso parere archetipo d’idiota a nascondino se non uno l’altro . Rimbalzi nella gabbia silenzio […]
Solfaladoremi si.
Girano le stelle su ognuna un’amante aspetta che la farfalla si posi a leccare il dolce nettare . Succo di fica inonda la mente una zattera di fortuna per non affogare . Cazzo di vita ma così è golosa torta qualcosa di allegro brilla l’universo di gelosia…
L’eremo di Moncucco.
Di cucina fantasiosa all’abbuffo in qualità di mutande senza posa rutti e peti in libertà . Stravaccato sul divano cincischiar con le parole vola al tocco della mano improvvisar come si vuole . Sciolto il nodo della maschera là sul muro di un ricordo pare il culo d’una chiacchera parla muto a sentir di […]
Panorama.
Da qui al punto lo spazio per volare piove manna dal cielo prodigo piscio di santi scazzati mestruo di puttane sfigate a bocca aperta da bere monetaglia in culo ai cani verità raccolta per strada… . Nomi senza peso i fatti catena d’ore che porta alla sera improvvisando sul nulla si spera.
