Bridge.
Ogni giorno è l'ultimo.
Il bello e le bestie.
Il bello e le bestie.
Una parola fa l’uomo nome
d’un lungo cazzo tirato a razzo
che non si specchia di fronte al come
forma non è la trasmissione
che l’aria canta sul far che pianta
per seminare vento nella canzone
oggi lo toglie da quel cognome
che lega quadri a partorir di madri
per ricordar il peso delle sue some
lingua sciolta nel suo portone
a macinare il tempo che corre il lampo
da qui all’orizzonte d’un sol coglione.
Il software.
Macchinette strombazzanti sulla via
chiamalo software che va di moda
parole rutti scoregge fuggon via a scappamento
s’alza un grande polverone di tutto quel che s’è detto
il fenomeno da qui a là
gira largo il manicomio quel che è buono perché non è cattivo
cattivo non è, allora cos’è buono?
Il bello invece si vede ad occhio nudo
quel che piace la libertà
la dimensione della gabbia,
lo spazio
ali son polmoni che respirano quell’arietta pura
tutt’orecchi per sentire il profumo che le parole san cantare…
Ebbene sì, un computer
artiglio il software e lo sposto nel cestino
basta un clic…
Elogio della pazienza.
Tutti quei sogni nel cassetto
dimenticati
profumano l’aria di un petto
per gonfiare la mongolfiera
o gli insaccati
il dì che ognuno spera.
Parole tutta l’aria per plasmare
il gioco
lunga riga da leccare
per il tocco della lingua
dura poco
il sapore di quell’acqua.
Oggi è vero quel che è vivo
stupidate
quel senno di tutto privo
canta allegra la cicala
d’estate
il suo tempo in ogni scala
che a suonar zappa nell’orto fin che giunge al suo porto.
Petate di fresco: Bridge.
Mascherina con paraocchi.
. Profumo di giungla istinto libero ruggire sbranare affondare i denti nella carne orgia di sangue scatenato il vento nella tempesta tigre la natura vortice spettacolare. . Probabilità non oltre oggi mangiare cagare e tirare a campare. .
Corsi e ricorsi.
. Sfogliando le probabilità si vede un accampamento di zingari, come dire un hardware che rinchiude un software, una mentalità, una gabbia… all’orizzonte, girando intorno, branchi di accattoni a bocca aperta bevono il piscio che piove dal cielo, manna nel deserto, i bambini hanno fame, piangono, fate la carità. Il fenomeno è uno spazio compreso […]
L’ombrello del palombaro.
. Fatto il pieno di stronzate balle a mucchi grasse vacche balli in maschera false date eroi e dei pisciate e cacche . il pallone rimbalza in testa povero cazzo disamorato tra le palle si alza in resta lo strumento s’è scordato. . Presi i dati del problema quel che è se un altro […]
Alla musa ispiratrice.
. Poesia parole inutili saperla scrivere con il naso quei profumi che rizzano il cazzo ai cani sotto le sottane mutandine attillate quei peli umidicci si allunga la lingua ispirata verso sboccato a quel tesoro nascosto diabolico appetito ululare il gusto alla luna fiume di bava affamata deserto allagato una barchetta che naviga gli occhi […]
La lanterna di Diogene.
. La luce è un nome, il nome non è forma quindi la forma della luce non è luce e se non è luce è buio. Valla a capire staccazzo di filosofia, in effetti prima è buio, accendo la luce ed il buio si illumina quindi la forma è proprio quella solo che prima non […]
Il punto.
. Una pisciata all’aria aperta sermone dal pulpito alla platea di rimbambiti abbaiano i cani grugniscono i porci intanto la nave va anche oggi rutti scorregge… .
Il bello del brutto.
. A vedere com’è il richiamo che bello essere uccel di bosco a volare di ramo in ramo via col grullo d’umore tosco. . Lacrime amare da leccare stillano dal buco della fata di tra le gambe parole chiare creatività a cantar serenata. . Senza catene al conto in lutto ne stropicciar tra le lenzuola […]
Tra le righe di un povero scemo.
. Gli occhi dell’aquila dall’empireo cielo prigione buia guardano i formichini proliferati puntini puntini nuvoloni di fame che accerchia la tempesta come dalla causa l’effetto è dato il fiore di questo specchio infranto il lume la vista spazia alle ali aperte sul vento della fortuna che pietà non sente e parte non prende. .
Così com’è.
. Girotondo delle frottole fanno la corsa per la vita fuori dentro il cimitero morto vivo nello specchio vivo morto dentro il secchio tira su dal pozzo vuoto quanto vale un fico secco questa è storia che non tocca falso è vero chi l’abbocca vero è falso tappa il becco ogni giorno è da creare […]
De erotica.
. Sesso suino, grugniti, fottere fottere che altro? Nei fatti è una cosa, naturalmente soggettiva, ognuno lo fa come sa, a parole è un’altra cosa, si immagina, si dice, si scrive, si sogna. L’immaginario collettivo, si trova di tutto, da de Sade a vattelapesca, l’industria del sesso prospera su seghe e ditalini, bambole gonfiabili palloni […]
