Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
La giacca da prete.
Fuori dal brontolare d’ingorghi
dal ciabattare d’ingordi
dallo specchiare l’altrui deretano
nel sale arido che sa la mano
dall’esser povero o ricco
chiuso nella tomba in cima al picco
d’avere o dare
quel che avanza di ricordare
dal tirare sassi
sull’orme dei miei passi…
ho aperto l’anta dell’armadio ed ho trovato una giacca da prete di rude panno nero
con l’invito al circolo del mondo vero.
Il soffio.
Un soffio diventato vento scatena la tempesta
zigzagando tra parole affini diventa tuono
rimbomba lontano
fulmine solitario tra i marosi che s’alzano alle stelle va oltre
etere insoddisfatto spazia all’eternità
nell’infinito ciclo di un solo giorno
aperta la pagina in solidale cuccagna
sgorga la fontana di un’altra musica…
La sborrata.
Nell’aia i cani abbaiano, i porci grugniscono e le galline chiocciano
l’idea passa volando sbirciando nel senso quel che non vede nel verso
la solitudine della tempesta nell’alte onde che si scontrano invano
per risciacquar nell’orbita i propri delitti.
Sangue concima la terra di saggia dottrina
la parola sborrata nel sogno inonda il cortile
vuoti diletti e fatui confetti dormono in letti che paion perfetti
dolce è parlare con lingua in mano
la preda fugge ma il suo correre è strano
viene nel verso in bocca al caimano…
Bridge
Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
. Quel che scorre il solito nulla da riempire con qualcosa qualsiasi cosa meglio di niente come su un tapis roulant che gira il mondo fermo e tremolante fuoco fatuo sulla tomba .
I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
. Per quanto un’ aquila possa volare alto vista da sopra vola basso, punto di vista in movimento. Il super uomo di quel secchione di Nietzsche supera l’uomo, per dire alla Kant da dove proviene la logica, cioè il nominalismo, lo trascende, quindi è una trascendenza, una cosa che può esistere solo allo stato di […]
Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
Bridge 