Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
Dall’inizio.
Dall’inizio.
Arrivati a fondo pagina si sfila il foglio dalla macchina da scrivere
lo si accartoccia e butta nel cestino
palle di passato da bruciare
un nuovo foglio da inserire
bianco immacolato senza un difetto
profuma di ali per volare lontano
la fantasia accesa palpita di sogni da realizzare
le prime lettere per scaldarsi
poi il salto nella creatività
parole, solo parole ma meglio di niente…
La strada.
“Buia è la strada che porta a domani.”
Il titolo di un film sull’insegna muta d’un cinema
lampeggia tra le nuvole
il tuono rimbomba invano
lungo il corridoio dalle porte chiuse
scontrandosi in fondo con l’ultima probabilità.
“Di tutto ed in ogni caso umano di quanti cani e porci ci siano.”
Cova l’invidia le sue uova alla piazza
che lavata di nuovo pare una ragazza
vestita alla danza,
vola la fantasia a cercare uno scampo
un paio di dadi gettati alla sorte
si gioca allo sbanco senza muovere il branco.
Vivace sorpresa su quel buio che avanza
incontro al destino sul fine del giorno,
di là non si vede che un vecchio cammino
diretto al tramonto,
è bella la morte quell’attimo solo
che senza paura risveglia dal sogno,
fuori dal mucchio è l’alba che sorge…
La differenza.
Chiusa la cinta dei pantaloni
l’ago gira indeciso tra tanti punti
quello incerto da trovare,
specchia il lago uno zero tondo tondo
che non si può interrogare,
mare e vento soffian contro
quello è il muro da passare.
La medaglia che si gira quando cambia il porco in uomo,
tolto il fango che lo incrosta apre l’ali al suo volare,
tutto schiaccia per non fare ma si può desiderare,
cosa fa la differenza è un sorriso di buon umore.
C’è chi rutta e c’è chi petta per far rima senza fretta,
ogni cosa ha il suo parlare per chi sente nel guardare,
spuma l’onda d’allegria contro lo scoglio da saltare,
non si ferma a crogiolare, sempre avanti deve andare.
Bridge
Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
. Quel che scorre il solito nulla da riempire con qualcosa qualsiasi cosa meglio di niente come su un tapis roulant che gira il mondo fermo e tremolante fuoco fatuo sulla tomba .
I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
. Per quanto un’ aquila possa volare alto vista da sopra vola basso, punto di vista in movimento. Il super uomo di quel secchione di Nietzsche supera l’uomo, per dire alla Kant da dove proviene la logica, cioè il nominalismo, lo trascende, quindi è una trascendenza, una cosa che può esistere solo allo stato di […]
Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
Bridge 