Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
Tornare a volare.
Tornare a volare, che sogno!
Volare è una parola, la forma è alquanto soggettiva, in poesia appare spesso, strausata, chi la vede così chi la vede cosà.
Le categorie degli uccelli, cioè quelli che lavorano con le parole, sono tante quante le specie di volatili presenti in un’enciclopedia, ce n’è di tutti i tipi e colori, dai stanziali che non si muovono mai dallo stesso posto ai migratori che girano il mondo, ce ne sono che mangiano semi e che mangiano solo belle bistecche al sangue per non parlare dei cannibali che per fortuna sono rari come i filosofi…
Volare a parole è bello, bisogna conoscerne tante, più parole si conoscono più si vola alto ma personalmente preferisco volare coi fatti, ali belle solide attaccate alla schiena, fare a gara con le eruzioni dei vulcani a chi raggiunge prima le nuvole e poi scendere in picchiata per tuffarsi negli abissi più profondi degli oceani a far scherzi ai pesci che vivono li per risalire ancora a respirare aria pura sull’alta vetta che nessun altro può raggiungere.
Questo è un posto particolare, oltre non c’è, si può solo creare, organizzare feste, banchetti colossali, cacce in pianeti vergini e inesplorati piene di animali feroci ed insidie in ogni angolo, guerre tra le stelle con bordelli di puttane galattiche dove si scopa come pazzi tra musiche champagne e mille altri sollazzi, insomma un posto così solo che la solitudine è estrema ed ogni tanto viene voglia di tuffarsi in una casetta tra gli alberi a fare una vita semplice e normale.
Bridge
Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
. Quel che scorre il solito nulla da riempire con qualcosa qualsiasi cosa meglio di niente come su un tapis roulant che gira il mondo fermo e tremolante fuoco fatuo sulla tomba .
I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
. Per quanto un’ aquila possa volare alto vista da sopra vola basso, punto di vista in movimento. Il super uomo di quel secchione di Nietzsche supera l’uomo, per dire alla Kant da dove proviene la logica, cioè il nominalismo, lo trascende, quindi è una trascendenza, una cosa che può esistere solo allo stato di […]
Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
Bridge 