Bridge.
Ogni giorno è l'ultimo.
La qualsiasità.
Cercavo la frase e la trovai: “Il piacere di essere uno qualsiasi che si fa i cazzi suoi.”
Venne d’improvviso, un fulmine a ciel sereno, la qualsiasità, essere e non credersi, senza etichette, come fanno le bestie, naturale come il volo di un’aquila nel vento, spigliato, libero, spietato, alla grande.
La palla al piede si sganciò e rotolò via, le alte mura del “dimostrare” crollarono, la catena dei giorni che chiude il cerchio alla morte si sgretolò, il cappio si allentò, si sfilò e tornai a respirare.
Petate di fresco: Bridge.
Il pallone.
Al mercato dei bischeri si pesa il niente un tanto al chilo da riempire le borse e stare contenti col cazzo in culo a stantuffare aria nel nome gonfio di calci ben dati alla rete…
La zecca d’oro.
Nome e cognome intinti nel sangue della pietra fiume d’inchiostro corrente di parole a precipizio nel buco della fata sibilla stregata Esopo racconta le favole ingranaggio di sogni l’orologio i sogni dei bambini sepolti tra le lenzuola del tempo dimenticati vecchi sulla strada di oggi.
Il boxeur.
Il più sapiente è l’ignorante che del giorno ha fatto mondo nelle sue mani arte è amante profuma cucina il piatto tondo. – Tigre si sveglia disegnare riga con lingua lunga le labbra rosse tutto d’un fiato ballando giga beve la fonte di quelle fosse. – Cieco sentire sordo guardare voce il silenzio dal […]
Elettroshock.
Bello il giorno a parlare di guerra la tempesta in mare energia scarica energia va la nave su onde di furia poi si cheta all’orizzonte sorge il sole la luce volge la prua appallottola il foglio e lo getta nel cestino.
La coda alla mutua.
Musica a tutto volume esplodono i muri piovono mattoni verso le nuvole vanno con l’ombrello a testa in giù camminando sul cielo ali di piombo dentro i cannoni a bocca aperta stupore meraviglia allineati alla partenza la miccia accesa.
Volta la pagina su un nuovo giorno.
Fatta la conta dei peli del culo ne manca uno a sputar presente cambiato al lume d’un fioco bulo incoronato per spaghetto al dente. – Non digerisce l’ingrato serpe di tornare tra gli umili suoi pari pure se scalzo ha messo scarpe inghiotte lecche dai cacchi amari. – Sogna il vermino di fare […]
Piscia lungo.
Tutto fa credere quel che non è a credere niente sulla lingua del mostro balla il tip tap paludoso inferno una strada segnata d’ogni giorno oasi nel deserto un granello di sabbia.
Doremifasollasido…
Una bottiglia di champagne, le bollicine per aria, un plateau di pasticcini dolci e amari, il fuoco nel caminetto, le ombre danzanti sul soffitto, una bella troia che lo succhia ad arte…va be’, altri tempi, tutto questo non esiste più, l’essere uomo è negato, uno zero, cosa sono diventato? Si può dire un morto, […]
Il buco nell’acqua.
Appena uscito dalla figa di mia madre vidi un cartello dove c’era scritto: “La vita è come il mare, bisogna navigare, come sono cazzi tuoi.” Allora andai al porto, c’erano navi di tutte le dimensioni, ognuna aveva scritto il nome del proprietario, cercai la mia, camminavo sul molo, panfili di lusso, transatlantici, navi da […]
Esmeralda e Quasimodo
Manicomio la giungla prende per mano e trascina gli sposi all’altare tirato su il maiale si sgozza il sangue scorre i prosciutti appesi a stagionare. – Sono vivi a priori nella tomba del pensiero rinascono dalla morte ossa sgretolate nel file di un computer. – Soffia il vento nel bosco profumo di terra concimata […]
