Bridge.
Ogni giorno è l'ultimo.
La qualsiasità.
Cercavo la frase e la trovai: “Il piacere di essere uno qualsiasi che si fa i cazzi suoi.”
Venne d’improvviso, un fulmine a ciel sereno, la qualsiasità, essere e non credersi, senza etichette, come fanno le bestie, naturale come il volo di un’aquila nel vento, spigliato, libero, spietato, alla grande.
La palla al piede si sganciò e rotolò via, le alte mura del “dimostrare” crollarono, la catena dei giorni che chiude il cerchio alla morte si sgretolò, il cappio si allentò, si sfilò e tornai a respirare.
Petate di fresco: Bridge.
Necropoli trascendente.
. Pagliacci nel circolo danno spettacolo di serietà niente di nuovo l’onda travolgente degli applausi gli struzzi sognano nel buio del buco non un lamento tra i peti soffocati. .
Affari.
. Affanni, corsa alla vita come burla questo breve attimo. .
Solletico del caso.
. Selvaggia natura spietata feroce gratta sotto l’apparenza l’istinto della tigre profumo di sangue sbranare divorare e nella giungla sazio ruggire la sfida al domani. .
Chic.
. Crucci di tempo passato a saltare la fossa in mano al caso inganni e imbrogli di fronte al naso moneta il sangue nel vaso versato. . Pane burro e marmellata croccante desiderio assaporato dolcemente scioglie la lingua il verso il volo. .
A rotta di culo.
. Cani e porci per il cacchio lingua non lecca piscio colato fatta campana senza batacchio rintocca nell’ora a suon di belato piene le tasche di quanto pescato va dove viene profumo d’abbacchio. .
Principe azzurro.
. Il silenzio parla a bocca chiusa la stanchezza della sera i calli della zappa il fuoco per specchiarsi metamorfosi del rospo. .
La tosa delle sanguisughe.
. Questo tempo acqua che inonda nuotando controcorrente naufraghi unica isola le proprie mani a plasmare la terra che il nulla offre fortuna nemica di ogni speranza. .
Tum tum tum.
. Un mondo a parte un altro pianeta puntino tra le stelle lontano lontano brilla fioco fischiettando melodie dimenticate nella fucina di Vulcano dove tra scintille roventi si batte il fuoco con un martello pesante. .
Vita da cani.
. Gira un film carne tra i bulloni macchine e insalata l’arco del giorno paracadute per atterrare dolcemente in un comodo letto mangiare cagare ogni tanto abbaiare nulla di più… .
Cucù.
. Di tutto questo niente che si fa? Specchio di ieri mattone su mattone gettato alle spalle lastrico di argilla plasma il fantoccio on line torre tra le nuvole dei ricordi gabbia dell’uccellino sul ramo a guardare tra le sbarre dei pantaloni. .
