Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
Il virus mascherato.
Quella notte ero uscito dalla tomba per fare quattro passi sul monte, camminando tra alberi bui e ronzare di mosche che si appiccicano al sudore, facevo incetta e riempivo la mano poi chiudevo e riaprivo e nulla trovavo, sull’orlo del precipizio guardavo la luna tramontare dietro i tetti di un sogno, cercavo l’ispirazione per una bella poesia, qualcosa di allegro e scrissi:
“Un’ oca fa lo spogliarello sul banco di un macello,
con quale arte volano via le piume strappate,
questo di altro è il bello,
mentre lei, la gola tagliata, non s’accorge delle risate…”
La falce della luna era calata silenziosa e letale su un ceppo fiorito, dai comignoli delle case si alzavano vivaci scintille a riempire la notte di stelle, non riuscivo a ridere, feci una palla di carta, la buttai nel cestino e riprovai:
“La cucina profuma di quattro stagioni,
sul profumo dei fiori ronzano le api
un fiume di miele sgonfia i coglioni
della giostra incantata cintata da siepi…”
La rima non mi piaceva, intanto era arrivato il vampiro, chiedeva il soldino d’un sorso di sangue, era vestito da Superman, volava come una lumaca sulla sua bava, era fatto di giorni strappati al calendario e ci trovai le parole di tutta la vita, trovai il cordino che lo teneva legato e tirai forte, soffiò il vento d’una scoreggia e si sgonfiò tra quelle stelle. M’era venuta fame, si sentiva il profumino dell’oca arrostita, sul palco friggeva ballando tra le cipolle, allora scrissi:
“Il lago si specchia nell’oceano infuriato,
maturano frutti tra dita di legno,
foglie gialle d’autunno fan fatto lo strato
sul bianco tappeto di un ciondolo lasciato per pegno…”
Il cestino si stava riempendo, venne giù una meteora e mi disse di montare su quel volo che all’attimo piace, breve lo spazio di un lume che brilla per poco, la miccia di un fuoco, una freccia scoccata all’ora indicata, il pennello della poesia colorava la scia ed il profumo dell’avventura tracciava la via, su quel senso che intende calò il sipario mentre l’alba schiariva un altro giorno.
Bridge
Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
. Quel che scorre il solito nulla da riempire con qualcosa qualsiasi cosa meglio di niente come su un tapis roulant che gira il mondo fermo e tremolante fuoco fatuo sulla tomba .
I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
. Per quanto un’ aquila possa volare alto vista da sopra vola basso, punto di vista in movimento. Il super uomo di quel secchione di Nietzsche supera l’uomo, per dire alla Kant da dove proviene la logica, cioè il nominalismo, lo trascende, quindi è una trascendenza, una cosa che può esistere solo allo stato di […]
Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
Bridge 