Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
Apologia della caccia.
Macchina da scrivere ed una pagina vergine da sborrare di parole,
amiche di tante notti sognanti,
anni svaniti in un mare di nulla,
fuoco arde tra queste dita
una sinfonia di vocali consonanti virgole e puntini,
ali volano alte immagine e musica,
poesia l’anima del vento
il soffio della libertà
che accende l’attimo di un flash,
il fulmine la tempesta e l’acqua cheta fino alla zeta.
Incatenato
alla rupe per gelosia d’un dio minchione
che fuoco non voleva nell’aia scalza
passano l’ombre scurite all’ombrellone
a rimirare lo specchio che dal suolo alza.
Caramelle e cioccolatini fan piena la calza
di crucci sgolati in vani lamenti
per quel che vorrebbe volare a distanza
ma par che conviene patire gli stenti.
Oh dolce sviolinar di sentimenti
presi all’amo di un sol dì non per coscienza
aperto è il culo delle sorgenti
ad inondare il vanto della pazienza.
Piacere affine alla sua essenza
godere farà il cazzo in tiro
che bene ha appreso dalla sua scienza
a stantuffar nel vento di un sospiro.
Le maiale nel porcile belle grasse e pacifiste
mangiano e cagano tutto il giorno sulla sponda delle piste,
rutti e peti son ben visti
fanno applaudire anche i turisti,
per paura di una casta
si preparano per l’asta,
quando il tarlo prende il posto
vanno a darla sotto costo,
nel cercare la rima in stu
mi son perso fin quaggiù…
Pancia piena che non pena
fa all’amata vita beata,
chi non odia non può amare la sua canna nella pesca,
un abbuffo nel lenzuolo fa il godere che non tresca,
quando il male è meno grave
tiene su come una trave…
Chiappe aperte a serenate
le parole pronunciate
per la lingua che pulisce
tutto quello che capisce,
come l’aria quel che canta
del favore non si vanta
prende vento un’altra corsa
dal gettare la sua borsa.
Bridge
Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
. Quel che scorre il solito nulla da riempire con qualcosa qualsiasi cosa meglio di niente come su un tapis roulant che gira il mondo fermo e tremolante fuoco fatuo sulla tomba .
I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
. Per quanto un’ aquila possa volare alto vista da sopra vola basso, punto di vista in movimento. Il super uomo di quel secchione di Nietzsche supera l’uomo, per dire alla Kant da dove proviene la logica, cioè il nominalismo, lo trascende, quindi è una trascendenza, una cosa che può esistere solo allo stato di […]
Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
Bridge 