Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
Arcobaleno da qui a lì.
La zattera.
Terra bruciata,
silenzio tra le sfere, pallone scoppiato d’accezione enigmatica,
poeta mongolfiera a librarsi sull’alte vette,
basta un sassolino,
zavorra la catena impiastricciata al fango sapere,
libero giocondo uno zero tondo intorno al mondo,
satellite disingranato fusto spiantato nel zig zag d’un fulmine scatenato,
tuona e rimbomba lontano,
acqua viva, l’onda ed il passar sull’ altra sponda…
Lo specchio.
Quattro parole a spasso fuori dall’aula di trasgressione stringono mano ad un segaiolo che a menarsi il casso ha l’occasione, tristo specchiare del suo paiolo.
Non è fredda non è calda la puttana che si sogna, d’aprire bocca mena vanto che a succhiare quella cialda sopra il palco d’una gogna ci si butta senza guanto.
Fa virtù di quel sostegno senza scuse d’apparenza la natura del coglione, presa all’amo con il segno d’ ammutare la coscienza tolto il velo al pelandrone.
Fuori di tomba si tramanda d’una morta il grande chiasso, presa in mano la chitarra viene tosto la domanda se a dare ragione ad un sasso salta l’io la sua sbarra.
Felice l’uccello del suo tubare, Fenice da cenere combusta, brucia il fuoco che non arde una gazza presa a rubare la sua vita in una busta d’affrancare ad ore tarde.
A sto punto vomitare tempo uova e balbettare…
![riga[11]](https://figliodelpostino.files.wordpress.com/2017/08/riga11.gif "riga[11]"){kind=small}
Esperimento.
Piacevole disordine,
colori sparpagliati ad arte,
le erbacce son piene di fiorellini graziosi,
api ronzano golose,
profumi fatati per far l’occhio abituato,
onde si frangono alla prua,
il vento gonfia la vela e prende via l’avventura.
Sorsi d’acqua a questionar lo stato,
quel che respira la polvere amara dell’illusione,
nudo l’essere libero e fecondo,
saper leccare la figa della poesia,
dolce succo d’amante diletta,
non dice no e mai si stanca.
Uno zampillo di vita,
sgorgare germogliare fiorire,
impeto di creare castelli per aria
che volano tra le nubi arrossate dal tramonto,
calendario d’un solo giorno
la pagina aperta batte l’ali,
fontana d’istinto la natura dell’uomo.
Bridge
Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
. Quel che scorre il solito nulla da riempire con qualcosa qualsiasi cosa meglio di niente come su un tapis roulant che gira il mondo fermo e tremolante fuoco fatuo sulla tomba .
I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
. Per quanto un’ aquila possa volare alto vista da sopra vola basso, punto di vista in movimento. Il super uomo di quel secchione di Nietzsche supera l’uomo, per dire alla Kant da dove proviene la logica, cioè il nominalismo, lo trascende, quindi è una trascendenza, una cosa che può esistere solo allo stato di […]
Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
Bridge 