Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
L’imperatore dei macachi.
Un mondo perfetto non si può criticare, il nome non è forma quindi la forma del perfetto non è perfetto e se non è perfetto è imperfetto.
Per il nominalismo il nome è forma quindi il perfetto è imperfetto che si può leggere anche l’imperfetto è perfetto, all’apparenza il risultato non cambia ma per la logica pura c’è una evidente differenza, il perfetto è solo un nome che in questo caso si inverte in forma e viceversa la forma imperfetta in nome, inoltre i due termini opposti si identificano, chiaro esempio di identità fichtiana, cioè diventano una cosa sola che è e non è perfetta contemporaneamente e non è il nome e neppure la forma di partenza.
Il superuomo trascende dal pasticcio dialettico, per il filosofo non è difficile calcolare le probabilità, bloccato sul limite finale del fenomeno, all’inizio si nasce ed alla fine si muore quindi un morto, un morto non può esistere nella realtà, il super noumeno kantiano trascende nel pensiero, si ripete il giochetto, il nome è forma, il morto è vivo, quindi se è vivo non è morto.
Il morto è vivo si può leggere anche il vivo è morto, gli enunciati sono puramente nominali così come l’inversione che provocano eppure il morto vive.
Per la logica pura il vivo è vivo ed il morto è morto quindi il problema non sussiste, per il nominalismo si vede un morto mascherato da vivo ed un vivo mascherato da morto, le figure si fondono in una, il morto mascherato da vivo non esiste nella realtà quindi si vede solo il vivo mascherato da morto e l’altro si specchia nella trascendenza del pensiero.
Il programma e aggiornato continuamente, il canone ha disegnato la figura logica, per aprirla si va ad intuito, l’istinto del filosofo, i lampi, la bufera, un grande polverone, millenni aggrovigliati in un apparente caos dove i morti convivono coi vivi, si intravvede la figura di un samurai assassino, solo l’idea essendo morto, quindi il terrore, l’arancia meccanica, i villaggi di eta dove le teste rotolavano per provare il filo della catana, qualcosa di simile agli iloti degli spartiati greci, le assonanze e quindi i giapponesi.
Si vedono morti che convivono con i vivi essendo la stessa cosa però solo nominalmente e paure inesistenti, in questo tutto il mondo è paese.
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Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
. Quel che scorre il solito nulla da riempire con qualcosa qualsiasi cosa meglio di niente come su un tapis roulant che gira il mondo fermo e tremolante fuoco fatuo sulla tomba .
I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
. Per quanto un’ aquila possa volare alto vista da sopra vola basso, punto di vista in movimento. Il super uomo di quel secchione di Nietzsche supera l’uomo, per dire alla Kant da dove proviene la logica, cioè il nominalismo, lo trascende, quindi è una trascendenza, una cosa che può esistere solo allo stato di […]
Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
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