Bridge.
Ogni giorno è l'ultimo.
Tra le rive.
Poesia.
Parole.
Acqua che scorre da un rubinetto chiuso
s’immagina
folletti tra i fiori scambiarsi le mutande
quadri con picche puntute finestre aperte sul sentiero
la notte
tra i rami del bosco filtrano i raggi di luna
il ragno li tesse
tappeto volante in viaggio nella fantasia
polvere di deserto
arido tempio fra le stelle
la semplicità in un bicchiere di piscio da bere in un sorso
stride al contrasto
ride
chiuso in quel giorno, quale giorno?
Oggi soltanto saltando quel tanto che ingombra
pelle di specchio in frantumi
palazzo di vetro
un posto tranquillo per rollarsi la canna
vaghe nuvolette svaporano nell’aria
sogni… 
Sfumature.
Amante distratta sulla strada puntato il mirino 
saetta affilata si lancia
boato di tuono esplosione
s’alza l’onda lunga lingua a leccare
il culo della questione
“un bestione si sa ma fa l’occasione”
sfumature le parole pennellano il padiglione
la cracia dei piedi per il lungo cammino
il sentiero serpeggia sull’orma tra l’ombra d’una bomba
s’allunga tra gli anfratti della piaga
pus fresco che cola lava di vulcano tra le fiamme eccitate
colore di pesco fiorito
il sole lo bacia al giro di boa,
aria tra le pagine del tempo. ![gab[1]](https://figliodelpostino.files.wordpress.com/2017/09/gab11.gif "gab[1]")
Serenata.
Occasioni da cogliere sull’albero del caso
in giro per la vita andando a naso
cova l’idea intanata a casa
che dal teatro di illusi se n’era ’vasa
re regine conti e duchesse
fan girotondo sulle carni lesse
foglie ingiallite d’un vecchio bosso
che tremulo vento conduce al fosso.
Suona la lira un satiro stanco
di cantare lagna sul foglio bianco
note scordate di versare in banca
sangue e sudore della scarsella franca,
Eco non vuole puntare al gioco
l’abito smesso di prender fuoco
solo a vederlo alzare i tacchi
ahimè dolere si presta a sacchi…
’giunge la via parole rotte
che sole al tramonto conduce a notte
tutte le stelle che brillano ratte
porgono al seno il caldo latte
mangia la foglia il parlar segreto
che nulla ragiona d’alcun divieto
nuda la pelle non porta data
solo il piacere d’una serenata.
Petate di fresco: Bridge.
Etica professionale.
Nulla da dire nulla che valga la pena nulla da salvare prua verso il tramonto sul mare piatto.
Drive in.
Soffio d’anni passati a disegnare sui muri ditate di merda per petali di fiori il profumo della vita gonfia la mongolfiera d’oblio vola alta sugli sgorbi d’esistenza alle parole la favola non cambia una virgola.
Satira.
Laggiù quattro soldi di tempo c’è la cambiale da pagare giro di boa gonfia vela di cazzo e pappafica ben saldo il timone verso l’abisso o la vetta…
Lolita.
Quel mattino ero al Valentino, erano circa le undici, c’era il sole, non faceva ne freddo ne caldo ed un piacevole venticello portava il profumo delle rose che stavano fiorendo nei giardini oltre alle note altalenanti di un fisarmonicista che suonava alla porta del castello. Stavo sotto un albero con la schiena appoggiata […]
La scala stregata. (quarta figura) La cicala e la formica.
Esopo. La notte è fredda, umida, ha smesso di piovere, la falce della luna va e viene tra le nuvole, luce fioca, intermittente, non si vede da qui a lì, Dùcento cammina tenendo le mani avanti come i ciechi per non battere contro gli alberi, mai avrebbe creduto che la libertà fosse una […]
A pelo sull’attimo.
Tra prima e poi adesso vola su ali d’incudine martellando la fucina di Vulcano forgia lo zero del tempo esplode l’aria pura del silenzio.
Gran pollare.
Arida musa l’ispirazione d’una ballerina da sniffare il culo dall’aroma inebriato solleva la vetta all’empireo cielo amore a stantuffo fuoca la carne arde crepitando un corpo solo d’estasi abbracciato . Lenta planata alla terra cenere al soffio della realtà tra cavoli zucchini pomodori raspano le galline fanno l’ovetto d’idea intesa…
La fata turchina. (fig. 2)
La fata. Era una giornata di fine inverno, poco dopo mezzogiorno e pioveva, stavo in casa ad ascoltare le gocce d’acqua tamburellare sul tetto, ero annoiato, idee ne avevo tante ma nessuna che si potesse realizzare allora mi misi alla macchina da scrivere per continuare il racconto, caricai un foglio nel rullo e rimasi a […]
Buona notte.
Scartate tutte le cose che non si possono fare quello che rimane è uno sbadiglio ed un letto comodo per una bella dormita.
Quanto è bella giovinezza…
Bella ballerina di latte bagnate le labbra fiore che esplode vulcano al volare incontro l’aquila all’alto cielo tra le stelle incantate gli artigli a ghermire le ali aperte l’intero mondo abbraccio di un attimo.
