Bridge.
Ogni giorno è l'ultimo.
Tra le rive.
Poesia.
Parole.
Acqua che scorre da un rubinetto chiuso
s’immagina
folletti tra i fiori scambiarsi le mutande
quadri con picche puntute finestre aperte sul sentiero
la notte
tra i rami del bosco filtrano i raggi di luna
il ragno li tesse
tappeto volante in viaggio nella fantasia
polvere di deserto
arido tempio fra le stelle
la semplicità in un bicchiere di piscio da bere in un sorso
stride al contrasto
ride
chiuso in quel giorno, quale giorno?
Oggi soltanto saltando quel tanto che ingombra
pelle di specchio in frantumi
palazzo di vetro
un posto tranquillo per rollarsi la canna
vaghe nuvolette svaporano nell’aria
sogni… 
Sfumature.
Amante distratta sulla strada puntato il mirino 
saetta affilata si lancia
boato di tuono esplosione
s’alza l’onda lunga lingua a leccare
il culo della questione
“un bestione si sa ma fa l’occasione”
sfumature le parole pennellano il padiglione
la cracia dei piedi per il lungo cammino
il sentiero serpeggia sull’orma tra l’ombra d’una bomba
s’allunga tra gli anfratti della piaga
pus fresco che cola lava di vulcano tra le fiamme eccitate
colore di pesco fiorito
il sole lo bacia al giro di boa,
aria tra le pagine del tempo. ![gab[1]](https://figliodelpostino.files.wordpress.com/2017/09/gab11.gif "gab[1]")
Serenata.
Occasioni da cogliere sull’albero del caso
in giro per la vita andando a naso
cova l’idea intanata a casa
che dal teatro di illusi se n’era ’vasa
re regine conti e duchesse
fan girotondo sulle carni lesse
foglie ingiallite d’un vecchio bosso
che tremulo vento conduce al fosso.
Suona la lira un satiro stanco
di cantare lagna sul foglio bianco
note scordate di versare in banca
sangue e sudore della scarsella franca,
Eco non vuole puntare al gioco
l’abito smesso di prender fuoco
solo a vederlo alzare i tacchi
ahimè dolere si presta a sacchi…
’giunge la via parole rotte
che sole al tramonto conduce a notte
tutte le stelle che brillano ratte
porgono al seno il caldo latte
mangia la foglia il parlar segreto
che nulla ragiona d’alcun divieto
nuda la pelle non porta data
solo il piacere d’una serenata.
Petate di fresco: Bridge.
Mascherina con paraocchi.
. Profumo di giungla istinto libero ruggire sbranare affondare i denti nella carne orgia di sangue scatenato il vento nella tempesta tigre la natura vortice spettacolare. . Probabilità non oltre oggi mangiare cagare e tirare a campare. .
Corsi e ricorsi.
. Sfogliando le probabilità si vede un accampamento di zingari, come dire un hardware che rinchiude un software, una mentalità, una gabbia… all’orizzonte, girando intorno, branchi di accattoni a bocca aperta bevono il piscio che piove dal cielo, manna nel deserto, i bambini hanno fame, piangono, fate la carità. Il fenomeno è uno spazio compreso […]
L’ombrello del palombaro.
. Fatto il pieno di stronzate balle a mucchi grasse vacche balli in maschera false date eroi e dei pisciate e cacche . il pallone rimbalza in testa povero cazzo disamorato tra le palle si alza in resta lo strumento s’è scordato. . Presi i dati del problema quel che è se un altro […]
Alla musa ispiratrice.
. Poesia parole inutili saperla scrivere con il naso quei profumi che rizzano il cazzo ai cani sotto le sottane mutandine attillate quei peli umidicci si allunga la lingua ispirata verso sboccato a quel tesoro nascosto diabolico appetito ululare il gusto alla luna fiume di bava affamata deserto allagato una barchetta che naviga gli occhi […]
La lanterna di Diogene.
. La luce è un nome, il nome non è forma quindi la forma della luce non è luce e se non è luce è buio. Valla a capire staccazzo di filosofia, in effetti prima è buio, accendo la luce ed il buio si illumina quindi la forma è proprio quella solo che prima non […]
Il punto.
. Una pisciata all’aria aperta sermone dal pulpito alla platea di rimbambiti abbaiano i cani grugniscono i porci intanto la nave va anche oggi rutti scorregge… .
Il bello del brutto.
. A vedere com’è il richiamo che bello essere uccel di bosco a volare di ramo in ramo via col grullo d’umore tosco. . Lacrime amare da leccare stillano dal buco della fata di tra le gambe parole chiare creatività a cantar serenata. . Senza catene al conto in lutto ne stropicciar tra le lenzuola […]
Tra le righe di un povero scemo.
. Gli occhi dell’aquila dall’empireo cielo prigione buia guardano i formichini proliferati puntini puntini nuvoloni di fame che accerchia la tempesta come dalla causa l’effetto è dato il fiore di questo specchio infranto il lume la vista spazia alle ali aperte sul vento della fortuna che pietà non sente e parte non prende. .
Così com’è.
. Girotondo delle frottole fanno la corsa per la vita fuori dentro il cimitero morto vivo nello specchio vivo morto dentro il secchio tira su dal pozzo vuoto quanto vale un fico secco questa è storia che non tocca falso è vero chi l’abbocca vero è falso tappa il becco ogni giorno è da creare […]
De erotica.
. Sesso suino, grugniti, fottere fottere che altro? Nei fatti è una cosa, naturalmente soggettiva, ognuno lo fa come sa, a parole è un’altra cosa, si immagina, si dice, si scrive, si sogna. L’immaginario collettivo, si trova di tutto, da de Sade a vattelapesca, l’industria del sesso prospera su seghe e ditalini, bambole gonfiabili palloni […]
