Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
Fantasia vagabonda.
Contra punctum.
Un libro da aprire la natura,
sogni illusioni…
un gran magna magna, fontana di giovinezza,
ospizio per poveri vecchi,
giocattolo tra le fauci del tempo,
deposito d’aria,
macina di denti affamati,
rutti scoregge…
Scorre dalle vette innevate precipita cascata di vita
slingua il fiume allargandosi a mare
onde uragano oceano alle nuvole
il vento motore accelera romba rimbalza
canta fulmini boati
bistecche polpose al sangue
bolle il mosto rosso vermiglio,
profumo di vino, ebbrezza…
A caccia nella giungla spietata brillano gli occhi,
pietà un soldino, la carità
la preda la vita sopravvivere
pollai cintati, chat e Chatterly
le fauci stringono la gola, il sapore del sangue, l’estasi
televisori accesi, antenne tra i tetti, i gatti
notte, brillano le stelle, nascosto nell’ombra il ruggito della tigre
silenzio.
Ermetico doc.
Tomba d’anni velata la carne l’abito di una suora
dimenticata sotterrata da scudi di ferro
per causa ignara d’effetto e d’affetto,
dorme nel sepolcro,
sogna paesaggi incantati la cagna in calore,
represso, mai smesso, con permesso di confessore.
Rimbalza il testimone sui picchi del tempo,
teatro di scheletri i vestiti alla moda,
parole sui grani di sabbia,
polvere di deserto che avanza a ricoprire la stanza
d’onde d’oblio
i millenni sul primo giorno diviso a metà,
il rock duro degli AC/DC…
Una spina nel cuore del tempo,
lo spazio ristretto d’angustie sottotetto,
la favola s’apre al gocciolare di monetine d’oro
su un gong di Sapporo,
pagine di un mondo a tutto tondo,
levata la spina è alba sul giorno che nasce…
Fantasia vagabonda.
Cerca l’arco teso il bersaglio da centrare
qualche cosa c’al prurito val la pena di grattare,
ci son polli quagli e allocchi tutti quanti con bei gnocchi
ma non gusta per tirare,
caccia cerca quel che freme
sangue fresco che non teme,
dell’idea che par bella
far di più è la favella,
qui non c’è da pescar cacchio
che sia meglio d’un abbacchio…
Per non fare come il piffero
che portò i topi al pero
ben conviene al mio sentiero
stare senza alcun pensiero,
vagabonda fantasia va per caso e frullo d’ali
a cercar su altra riva dove mettere gli occhiali.
Bridge
Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
. Quel che scorre il solito nulla da riempire con qualcosa qualsiasi cosa meglio di niente come su un tapis roulant che gira il mondo fermo e tremolante fuoco fatuo sulla tomba .
I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
. Per quanto un’ aquila possa volare alto vista da sopra vola basso, punto di vista in movimento. Il super uomo di quel secchione di Nietzsche supera l’uomo, per dire alla Kant da dove proviene la logica, cioè il nominalismo, lo trascende, quindi è una trascendenza, una cosa che può esistere solo allo stato di […]
Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
Bridge 