Fototrip.

Il figlio della serva.

  Essere oggi quei giorni incatenati alle parole così vicini così lontani sul cammino di morte null’altro amore attendeva che odio abisso aperto al futuro. – Teatrino virtuale macchinette ronzano moscerini danzando il porco comodo leccata di culo alla fortuna sulla strada tracciata che il passo cancella… –

Tavolozza.

  Palcoscenico senza fretta pubblico scazzato il sipario una ghigliottina il boia alle corde in attesa sbavano le teste degli attori colletti sbottonati nell’aria ronzano le mosche il ventre pieno di uova immagine di fame per calarsi… – Fuoco colore musica parola che tocca chiamata la vita al solo giorno fiorisce primavera. –

Elettrolisi.

  Non usa carta la pagina di oggi spinge tempo sull’incerto domani maree di carne in furore e tempesta sanguinosa speranza alle rive del sogno scorrono parole di storia indovinello senza risposta. –

Oggi.

  La strada va avanti al bivio tra falso e vero cosa è meglio non si sa il comodo abisso la vetta pericolante spettacolo per i posteri montagna di sacchetti di medicine preso corpo il cottolengo e tigri e leoni gli artigli affilati… –

Ventiquattro ore.

  All’alba nasce il giorno senza passato il mattino bambino scopre il mondo pomeriggio a pascolare vacche ciucciando latte dalle canne la sera a cazzo duro dove tocca sfonda la notte vecchio e stanco chiude gli occhi per morire all’alba… –

Il cerchio.

  Primavera sulla tavolozza fiorita apre le gambe al farfallone con lunghe e sapienti leccate gioca l’attimo che posta il come. – Un soffio si spazza la via inferno d’ambigua illusione onde di parole sul mare di vita frangono a riva sbavando gelose. – Superbia neve al sole scioglie l’acqua al pozzo nero lieto fine […]

Pillole di buon umore.

  Un sentiero dove nessuno cammina fatto di sorprese e improvvisazione non si vede lo si sente una mano che spinge una lama affilata la necessità la scelta di vivere nuda la terra nuda la carne nudo il silenzio. –

Sindrome di Stendhal.

  Ragionando in manicomio sul falso è vero si riempiono le fosse di parole invisibili fantasmi escono dalle tombe a suonare le trombe all’adunata. – E di quel vero che il falso non intende come ogni giorno il mattino va alla sera davanti agli occhi quel che è si tocca di buon affare tira a […]

Sballopoli.

  Cosa fa un tigre tra le pecore? Belare non può ingreggiarsi neppure alza il volume alla vita una giungla spietata sbranare divorare ruggire fumando una canna tra le nuvolette     che salgono alle stelle… –

Elisabetta terza.

  Un cazzo volante bussa alla finestra verginella che sola soletta nella sua cella sogna un ciuccio da far poppante. – Così prende l’ispirazione d’infilare il tubo in quella fossa di gola fonda e lingua rossa denti aguzzi a conciar cappone. – Sangue bevuto a garganella spreme la fonte di quel castello che d’ali pronto […]