Bridge.
Ogni giorno è l'ultimo.
La rivolta delle parolacce.
Belle parole come grugnisce il porco
l’orizzonte azzurro tra fiori e farfalle
sorseggiano il tè nel culo dell’orco
.
Testa di cazzo girano le palle
puciando lingua nel rosso marchese
precipita l’aquilone in fondo alla valle
.
Bestemmia di cane accampa pretese
male rinchiuso in botte di piscio
furioso toreare d’emozioni sospese
.
Filo sputato di catarro liscio
linguaggio bordato d’ipocrite facce
uccello l’uccellar il vermifugo striscio.
Petate di fresco: Bridge.
Così è.
Mestolare di quel che piace carne fresca ed allegria festa d’orgia in buona pace sangue e fuoco con sangria . Sbuffa il cazzo a far bottega stantuffare nel vasto mare si minchiona frullo di sega fighe larve al gusto amare . Colpo d’occhio buona musica porta a spasso penitenza batte il mondo la cattolica […]
Fuori di testa.
La realtà, un tuffo nella noia, la tomba di un morto… Il nome non è forma, il tempo non è spazio: il tempo è nome, lo spazio è forma, cammina lasciando una scia di date, la vita indietro la vita d’avanti, cammina… Il fermo non è movimento: il fermo è nome, il movimento è […]
Mano d’opera.
Scorre la vita di là dal vetro illusione e realtà contrasto palcoscenico di scintille tra maiali indaffarati a riempire salsicce guardare e non toccare.
Iti a spennare riiti spennati.
Tristo destino morire di fame anzi il ludibrio della menzogna appeso al cappio di un salame pisciando il getto nella fogna . Alza il sipario la giornata butta miscuglio a minestrone fatta a dovere una cagata quel che si sgonfia nel coglione . Copre la vita un foglio scritto gratta e vinci quel che […]
Fracasso.
Al profumo dei fiori in boccio vedere la feccia stagnare il fondo bicchiere d’anni gettati al muro il buio ad una nuova luce la brama di vita.
Sbaccalà.
Volando farfalla tra i fiori aquila tra le nuvole meteora tra le stelle in punta di lingua palleggia la vita.
Etica professionale.
Nulla da dire nulla che valga la pena nulla da salvare prua verso il tramonto sul mare piatto.
Drive in.
Soffio d’anni passati a disegnare sui muri ditate di merda per petali di fiori il profumo della vita gonfia la mongolfiera d’oblio vola alta sugli sgorbi d’esistenza alle parole la favola non cambia una virgola.
Satira.
Laggiù quattro soldi di tempo c’è la cambiale da pagare giro di boa gonfia vela di cazzo e pappafica ben saldo il timone verso l’abisso o la vetta…
Lolita.
Quel mattino ero al Valentino, erano circa le undici, c’era il sole, non faceva ne freddo ne caldo ed un piacevole venticello portava il profumo delle rose che stavano fiorendo nei giardini oltre alle note altalenanti di un fisarmonicista che suonava alla porta del castello. Stavo sotto un albero con la schiena appoggiata […]
