Bridge.
Ogni giorno è l'ultimo.
Playing with dolls…
Quel che farei “io” inebriato allungherei la lingua tra le tue gambe sugose la toccherei per conoscerla a fondo tra poetici rintocchi le racconterei una favola sciogliendola in un lago luccicante di stelle allora le pescheremo una ad una e su ognuna allungherò la lingua tra le tue gambe sugose e… ma “io” sono solo parole, una bambola di parole e sarebbero solo parole…
Quel che farebbe lui nella realtà, matematica, cosa mangiare? Come difenderla?…pensa le grane…probabilità zero, tutte finiscono al precipizio allora chissenefrega.
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Quel che si crede esiste di più
in una tomba al cimitero
tenuto in vita dal risucchio d’Africa
e rotative impazzite
dio denaro di ieri e di oggi
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Realtà nel suo cantuccio
andati sono gli anni e l’occasione
viene buona al filo
che fortuna tira…
Petate di fresco: Bridge.
L’occasione.
Bolle il tino d’ogni acino una puttana fotografata sulla strada a batter cazzo in manicomio. . Racconta il fuoco le sue storie polvere e cenere offuscano il tempo davanti la porta di questo giorno brucia la vita… . d’onda gelata il risveglio
Intrigate fanfare.
Minestra di fagioli bolle in pentola Estasi duodenale la mongolfiera Ricorda al dover mollar la cintola Di quale libertà si parla a vanvera. . Aspettare a volare il solo giorno Che annusa profuma l’essenziale Computer programmato al video porno Impotenza sfida l’atto al dir banale. . Amore in culo all’odio che vuol cagare…
Posteggio.
Sognare di fuoco tra le stelle a incendiare festa e bagordi orgia nuotando nel fiume che sgorga dagli uteri sfondati chiuso in garage il motore romba ruggisce si cheta torna a rombare il muro davanti invalicabile.
Politica e banane.
In manicomio sono i matti non è cosa che sorprende raglia l’asino con i gatti va in discesa dove pende. . Vanno i morti dietro al carro piange il mesto funerale per uno sputo di catarro chiama al mucchio generale. . Ora gli anni sono passati d’ingroppare la cavallina vada il boia agli ammalati […]
La pensione della natura.
A tu per tu con la morte grano maturo alla falce tramontano i sogni di là l’orizzonte capricci ripicche baruffe eterno abbraccio di un attimo ed è finita soffrire penare tediare l’attesa di nulla. . Ben venga coi piedi saldi alla terra madre che s’apre ad accogliere.
Rien ne va plus.
0scuro muove la fortuna su quel che è perché dev’essere vola l’uccello al raggio di luna nido piumato d’infocato cratere. . Traccia la strada viscida bava passo per passo a prendere quota vada in malora la rava e la fava soffia l’arcano che gira la ruota. . Schiuma la feccia del buon umore ridere […]
Sisifo.
Mano nella mano della fortuna sulla strada invisibile che dal mattino sale alla sera la notte rotolare giù e ricominciare… . Dalla riva di là dal mare il sorriso delle bambole frange l’onda su questo scoglio spruzzando allegro le grigie piume di stoccazzo.
Lumicino.
Di mille facce una la carne che indossa tra i muri la sposa dimenticata nel sogno d’antichi splendori mai vissuti… . Gira la giostra dell’orologio il piatto in tavola consolante tran tran della vita.
L’angolino.
Sulla vetta sibila il vento la notte rimbomba l’eco l’abisso di un mondo perfetto allora viene spontaneo chissenefrega di questo chissenefrega di quello chissenefrega di quell’altro…
Incendio.
Casa di bambole gonfie di sborrate nel fazzoletto cazzi dimenticati nelle ovaie in fondo alla gola mummia di tempo fasciata la scia dei sogni . La cagnetta lecca i piedi dolce nettare le palle girano il mondo l’universo tutte le stelle…
