Bridge.
Ogni giorno è l'ultimo.
Playing with dolls…
Quel che farei “io” inebriato allungherei la lingua tra le tue gambe sugose la toccherei per conoscerla a fondo tra poetici rintocchi le racconterei una favola sciogliendola in un lago luccicante di stelle allora le pescheremo una ad una e su ognuna allungherò la lingua tra le tue gambe sugose e… ma “io” sono solo parole, una bambola di parole e sarebbero solo parole…
Quel che farebbe lui nella realtà, matematica, cosa mangiare? Come difenderla?…pensa le grane…probabilità zero, tutte finiscono al precipizio allora chissenefrega.
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Quel che si crede esiste di più
in una tomba al cimitero
tenuto in vita dal risucchio d’Africa
e rotative impazzite
dio denaro di ieri e di oggi
.
Realtà nel suo cantuccio
andati sono gli anni e l’occasione
viene buona al filo
che fortuna tira…
Petate di fresco: Bridge.
Mascherina con paraocchi.
. Profumo di giungla istinto libero ruggire sbranare affondare i denti nella carne orgia di sangue scatenato il vento nella tempesta tigre la natura vortice spettacolare. . Probabilità non oltre oggi mangiare cagare e tirare a campare. .
Corsi e ricorsi.
. Sfogliando le probabilità si vede un accampamento di zingari, come dire un hardware che rinchiude un software, una mentalità, una gabbia… all’orizzonte, girando intorno, branchi di accattoni a bocca aperta bevono il piscio che piove dal cielo, manna nel deserto, i bambini hanno fame, piangono, fate la carità. Il fenomeno è uno spazio compreso […]
L’ombrello del palombaro.
. Fatto il pieno di stronzate balle a mucchi grasse vacche balli in maschera false date eroi e dei pisciate e cacche . il pallone rimbalza in testa povero cazzo disamorato tra le palle si alza in resta lo strumento s’è scordato. . Presi i dati del problema quel che è se un altro […]
Alla musa ispiratrice.
. Poesia parole inutili saperla scrivere con il naso quei profumi che rizzano il cazzo ai cani sotto le sottane mutandine attillate quei peli umidicci si allunga la lingua ispirata verso sboccato a quel tesoro nascosto diabolico appetito ululare il gusto alla luna fiume di bava affamata deserto allagato una barchetta che naviga gli occhi […]
La lanterna di Diogene.
. La luce è un nome, il nome non è forma quindi la forma della luce non è luce e se non è luce è buio. Valla a capire staccazzo di filosofia, in effetti prima è buio, accendo la luce ed il buio si illumina quindi la forma è proprio quella solo che prima non […]
Il punto.
. Una pisciata all’aria aperta sermone dal pulpito alla platea di rimbambiti abbaiano i cani grugniscono i porci intanto la nave va anche oggi rutti scorregge… .
Il bello del brutto.
. A vedere com’è il richiamo che bello essere uccel di bosco a volare di ramo in ramo via col grullo d’umore tosco. . Lacrime amare da leccare stillano dal buco della fata di tra le gambe parole chiare creatività a cantar serenata. . Senza catene al conto in lutto ne stropicciar tra le lenzuola […]
Tra le righe di un povero scemo.
. Gli occhi dell’aquila dall’empireo cielo prigione buia guardano i formichini proliferati puntini puntini nuvoloni di fame che accerchia la tempesta come dalla causa l’effetto è dato il fiore di questo specchio infranto il lume la vista spazia alle ali aperte sul vento della fortuna che pietà non sente e parte non prende. .
Così com’è.
. Girotondo delle frottole fanno la corsa per la vita fuori dentro il cimitero morto vivo nello specchio vivo morto dentro il secchio tira su dal pozzo vuoto quanto vale un fico secco questa è storia che non tocca falso è vero chi l’abbocca vero è falso tappa il becco ogni giorno è da creare […]
De erotica.
. Sesso suino, grugniti, fottere fottere che altro? Nei fatti è una cosa, naturalmente soggettiva, ognuno lo fa come sa, a parole è un’altra cosa, si immagina, si dice, si scrive, si sogna. L’immaginario collettivo, si trova di tutto, da de Sade a vattelapesca, l’industria del sesso prospera su seghe e ditalini, bambole gonfiabili palloni […]
