Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
Il dilemma.
Fuori pioveva nel gelido inverno, in casa era acceso il fuoco e di fuori se ne fregava, momenti che andavano in avanti, era finita un’epoca e ne era cominciata un’altra ma nulla sembrava cambiato, allora si ritrovò in un ghetto di ebrei uscito da un libro di I.B. Singer solo che questo era un accampamento di zingari, cambiava il nome ma la forma rimaneva immutata, c’erano guaritori, banchieri, ciabattini eccetera e naturalmente c’era anche un boia rituale ed un capro espiatorio in attesa.
Il boia era entrato nella stanza dove stavo scrivendo per prendermi le misure, non si vedeva, il corpo si muoveva nell’immaginazione ma era come se fosse lì in carne ed ossa, aveva un paio di occhiali dalle lenti spesse che gli allargavano gli occhi a dismisura ed un cappuccio nero tirato sulla fronte, camminava brancolando come un’ automa, un golem per stare in tema e c’erano un mucchio di spiritelli maligni che gli svolazzano intorno sogghignando, forse le anime delle sue vittime.
Continuava a fregarsene, probabilmente il boia era miope, lo stava scambiando per qualcun altro e lo lasciava fare.
Il boia fece la sua bisogna e se ne andò.
Qui il dilemma, la condanna era certa ma intanto ero ancora vivo, sembravo K nel processo di Kafka, una cosa che si allungava nel tempo, così una notte di tempesta, mentre passeggiavo in un bosco putrido lo rividi, il boia, stava in cima ad un colle illuminato dai fulmini ai piedi di un grosso albero rinsecchito, aveva la corda al collo e si stava impiccando.
Questa era la figura, dovevo interpretarla, potevo scegliere tra lasciarlo fare oppure intervenire per salvarlo ma in tal caso mi avrebbe ucciso.
La figura si poteva guardare da altri punti di vista, il boia doveva uccidere me e si stava suicidando, in tal caso potevo essere “io” che stavo per ammazzarmi in uno scambio d’identità, il boia nasceva dall’immaginazione ma di chi era quell’immaginazione?
Un golem, una macchina quindi, doveva avere un programma che lo muoveva, tornai per un attimo a casa e guardai la biblioteca, tutti quei libri che avevo letto, accesi un fiammifero e gli diedi fuoco.
Quel che successe al boia non si sa, era un sogno e finito di scrivere dimenticò tutto ma le cose continuavano come se nulla fosse cambiato…
Bridge
Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
. Quel che scorre il solito nulla da riempire con qualcosa qualsiasi cosa meglio di niente come su un tapis roulant che gira il mondo fermo e tremolante fuoco fatuo sulla tomba .
I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
. Per quanto un’ aquila possa volare alto vista da sopra vola basso, punto di vista in movimento. Il super uomo di quel secchione di Nietzsche supera l’uomo, per dire alla Kant da dove proviene la logica, cioè il nominalismo, lo trascende, quindi è una trascendenza, una cosa che può esistere solo allo stato di […]
Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
Bridge 