Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
Contrasto.
.
Musa che rizzare fai
il cazzo al poetare leggero
scoppia sta palla piena di guai
sogno nel sogno sognando il vero.
.
Parole d’amore seduto al cesso
splasciano* nel torbido richiamo
di voci al canto l’udito fesso
pesciolino lucoso appeso all’amo.
.
Desiderio d’alba abbracciare tramonto
godere dell’uno e l’altro laccio
dita nel culo a fare di conto
sentimento cortese gelido ghiaccio.
.
*dal verbo splasciare, fare splash.
7 commenti su “Contrasto.”
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Bridge
Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
. Quel che scorre il solito nulla da riempire con qualcosa qualsiasi cosa meglio di niente come su un tapis roulant che gira il mondo fermo e tremolante fuoco fatuo sulla tomba .
I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
. Per quanto un’ aquila possa volare alto vista da sopra vola basso, punto di vista in movimento. Il super uomo di quel secchione di Nietzsche supera l’uomo, per dire alla Kant da dove proviene la logica, cioè il nominalismo, lo trascende, quindi è una trascendenza, una cosa che può esistere solo allo stato di […]
Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
Bridge 
il cesso è sempre un gran bel posto in cui raccogliere pensieri, sarà per la liberazione, come i merli che espletano e poi spiccano il volo. 🙂
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enigmatica leggiadria tra le righe, me una volta ne ho fotografato uno che cagava al volo, caccia bombardiere, in tal caso il cesso è il mondo e dove tocca tocca, gli aerei supersonici che lasciano la scia nel cielo dal tubo di scappamento, anche quello è un cagare, in tal caso quale sarà il cesso?
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i pennuti che cagano in volo poi miglirano la tenuta in volo? poi, i piloti vivono l’aereo come contenitore ultimo dei loro residui? possono forse pensare di lavorare in un cesso che produce a sua volta escrementi? e dell’atmosfera, siamo sicuri che non sia un grande gabinetto chimico in continuo riciclo?
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Mangiare e cagare sono l’essenza della vita, che questo mondo fa schifo sono d’accordo, un po’ mi assomiglia e questo mi preoccupa, in pratica tutto è un cesso però sono proprio i pensieri che vorrei cagare per non pensarci più e questo è un problema, così imploro la musa di far scoppiare la palla e poi…
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a forza di viverlo da dentro mi accorgo di guardarlo dall’alto, il mondo, e questo mi spaventa un po’, ma sul fatto ho deciso di darmi del tempo per lasciar libero un ideale informe. Poi c’è il mio mondo piccolo, circoscritto, dalla parete sottile, basta l’incisione dell’unghia, un gesto sempre più vicino.
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Macrocosmo e microcosmo stanno davanti ad uno specchio, uno vede l’altro, la domanda è: “chi è che specchia l’altro?” in tal caso potrei essere il diavolo e portarti all’inferno, un posto pieno di allegria dove tutti si divertono e non pensano ad altro… forse il problema è che cagare è considerata una brutta parola, per questo i pensieri si ingorgano.
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cos’è l’inferno?
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