Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
Canovaccio (2) dissezione.
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Spogliare la trama, metterla a nudo, uno scheletro, ogni storia ha una trama, via le parole della storia, solo la trama, un intreccio di personaggi e situazioni, una linea da seguire, la trama si può rivestire con altre parole, la storia sembra diversa ma è sempre la stessa, finale con mestruazioni d’idea morta, il morto risorge e la storia si ripete con altri vestiti.
Sincretismo, il mito, popoli diversi ognuno che racconta la stessa storia in modo diverso vengono a contatto identificandosi e la stessa storia diventano tante che sembrano diverse.
Ad esempio Ulisse, nell’antichità ci doveva essere una soap opera diffusissima che lo riguardava, da una parte si vedono le tre sirene che cercano di ammaliarlo e si perdono per non essere riuscite, da un’altra si vedono Circe Calipso e Nausicaa che si innamorano di lui, cercano di sedurlo e non ci riescono, da un’ altra ancora si vede la sirenetta di Andersen perdersi perché non poteva sposare il principe…poi questa cosa di Penelope proprio non la capisco, calcolando prima e poi i quarant’anni di assenza di Ulisse doveva avere sessant’anni, un uomo rinuncerebbe a regni e belle principesse per una sessantenne? Ed i proci si farebbero ammazzare per una vecchia?
Probabilmente altre storie che si sono identificate, in una variante Penelope i proci se li faceva tutti e questa mi sembra la più probabile, e poi la sua tela e quella di Aracne, la trama della ragna, i figli del peccato divino, i semidei, tra i tanti Ercole, Ulisse, Orfeo, Socrate, Giulio Cesare, Cristo, dal rogo del monte Ida alle idi di marzo sul golgota della trama.
La letteratura sembra un computer dove trama e personaggi sono preimpostati ed il resto è conseguenza.
Una mestruazione di idee morte, bisognerebbe leggerla tra le ovaie di una donna che sogna di essere la Madonna e di partorire il figlio di Dio, salendo tra i visceri, nel sangue, il sistema immunitario, arriva un virus ed una cellula dà l’allarme, intervengono gli anticorpi e sbranano l’estraneo, che succederebbe se la sirena non suonasse?
“Di quel securo il fulmine tenea dietro il baleno…”
continua
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Bridge
Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
. Quel che scorre il solito nulla da riempire con qualcosa qualsiasi cosa meglio di niente come su un tapis roulant che gira il mondo fermo e tremolante fuoco fatuo sulla tomba .
I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
. Per quanto un’ aquila possa volare alto vista da sopra vola basso, punto di vista in movimento. Il super uomo di quel secchione di Nietzsche supera l’uomo, per dire alla Kant da dove proviene la logica, cioè il nominalismo, lo trascende, quindi è una trascendenza, una cosa che può esistere solo allo stato di […]
Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
Bridge 