Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
Il ragno nella figa della Madonna.
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Una volta mi ero messo con una scrittrice napoletana, uno schianto, aveva un musetto selvatico ed il corpo slanciato con lunghe gambe sempre all’aria e decolleté da far resuscitare i morti, quando camminavamo per strada sembrava che dappertutto suonassero le campane, non c’era maschio che non si voltasse a guardarla e molti la seguivano sbavando, a letto poi era insaziabile, quando la penetravo sembrava che si stappasse il Vesuvio, mi inondava di lava infocata ed era un eruzione che rimbombava sull’intero pianeta accendendo tutto l’universo che esplodeva in un caos di sessualità che non capivo più niente…
A quei tempi stava scrivendo un libro, era ancora all’idea, siccome facciamo lo stesso mestiere, tra una pausa e l’altra delle nostre battaglie amorose, mentre si ricaricava il Vesuvio discutevamo di quell’idea.
Voleva scrivere una storia sull’origine della Tarantella e della Belly dance, lei ballava bene entrambe, vagava nel mito antico, le danze forsennate delle baccanti del seguito di Dioniso, le orge, i banchetti di carne umana, parlava parlava gesticolando e roteando le anche sulle lenzuola, però non sapeva decidersi ancora.
A me la storia piaceva, guardavo nelle probabilità e vedevo altre storie, le dissi che al suo posto avrei cercato prima del mito, immaginavo una tribù preumana, prendevano delle belle bambine nude e le chiudevano dalla vita in giù dentro sacchi pieni di tarantole velenose scorpioni e cose simili e poi si divertivano a vederle dimenarsi in preda alle punture ed ai morsi, doveva essere una spettacolo entusiasmante, dovevano urlare come pazze e forse da quello è anche nata la canzone napoletana…
“Tu la vedi sempre a modo tuo…” diceva lei grattandosi da tutte le parti.
“Che ci posso fare se si vede quello?”
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3 commenti su “Il ragno nella figa della Madonna.”
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Bridge
Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
. Quel che scorre il solito nulla da riempire con qualcosa qualsiasi cosa meglio di niente come su un tapis roulant che gira il mondo fermo e tremolante fuoco fatuo sulla tomba .
I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
. Per quanto un’ aquila possa volare alto vista da sopra vola basso, punto di vista in movimento. Il super uomo di quel secchione di Nietzsche supera l’uomo, per dire alla Kant da dove proviene la logica, cioè il nominalismo, lo trascende, quindi è una trascendenza, una cosa che può esistere solo allo stato di […]
Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
Bridge 
oh Merdaccia, il testo tesse, ma l’immagine qui sembra stata tessuta da altro… che ci posso fare se si vede quello?
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non so come hai fatto ma hai indovinato la soluzione al primo colpo.
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Non so come ho fatto.
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