Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
L’occhio di Ra.
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“C’è il boia?”
“No! Oggi non può, domani…”
Una storia alla Kafka, il giorno in cui nacqui, nel preciso momento che entrai nel mondo sensibile venni condannato a morte, così, solo per il fatto di essere nato.
La condanna era vaga, di manica larga, la morte era certa ma per il momento si poteva aspettare, domani… mi rinchiusero in una cella, all’inizio era spaziosa tanto che si poteva andare dove si voleva ma poi col trascorrere degli anni vuoi perché ingrossassi vuoi perché fosse lei a rimpicciolire è diventata stretta, una storia alla Allan Poe, sempre più stretta ed ora sembra un budello e per muovermi devo strisciare contro le pareti.
Il mattino mi sveglio, mi affaccio alla finestra e chiedo: “C’è il boia?” e da giù rispondono: “No, oggi non può, domani…” una storia alla Buzzati.
Ogni tanto penso: “Forse, se non fossi mai nato…” ma questo pensiero non cambia la situazione ed allora convivo con la ristrettezza della mia stanza, dopo tanti anni ho imparato a conoscerla, le pareti hanno orecchie ed occhi, come nei sarcofagi egizi, vedono e sentono tutto quello che faccio, e c’è anche una bocca che parla con mille sfaccettature, tutte diverse, una bocca femminile, rossa, che viene volta di ficcarcelo dentro ogni volta che tace…
Queste cose naturalmente non si vedono sul muro, dopo tanti anni si è stampato nell’immaginazione ed è lì che si trovano.
La figura però sono affari miei, che può interessare il lettore? Allora l’attesa continua, ogni giorno mi affaccio alla finestra e chiedo: ““C’è il boia?” e da giù rispondono: “No, oggi non può, domani…” Intanto la stanza si fa sempre più stretta….
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Bridge
Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
. Quel che scorre il solito nulla da riempire con qualcosa qualsiasi cosa meglio di niente come su un tapis roulant che gira il mondo fermo e tremolante fuoco fatuo sulla tomba .
I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
. Per quanto un’ aquila possa volare alto vista da sopra vola basso, punto di vista in movimento. Il super uomo di quel secchione di Nietzsche supera l’uomo, per dire alla Kant da dove proviene la logica, cioè il nominalismo, lo trascende, quindi è una trascendenza, una cosa che può esistere solo allo stato di […]
Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
Bridge 