Ogni giorno è l'ultimo.
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Da qui a lì precipizio senza rimorso
ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che
oliatina all’uccello arrugginito
burattini sulla scacchiere di una mano
recitano lo sfondo al tombino
la speranza è morta
lo spettro vaga tra i nasi allungati
a pescare nel mare torbido
pesci già fritti
non c’è altro da fare di quello che si fa.
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