Bridge.
Ogni giorno è l'ultimo.
Vecchio frac.
Sperma di cane fecondo pensiero
agogna il porco sniffando salsiccia
amore d’odio gonfia a cassaforte
canta la sirena di scoglio e catena
.
Bella l’età del fresco respiro
meglio puzzare che scaturire pena
mongolfiera per aria al vago tormento
fa solco di terra al niente che afferra
.
L’incendio dilaga nell’abisso vulcano
orgoglio di serve in culo al villaggio
principe la forma assente di nome
si vede e si tocca la frusta che schiocca.
Tiramisù al baccalà.
Un pizzicotto per sentire che oggi è adesso
anno dopo anno splende il sole il suo tramonto
le ali sciolte al dolce sonno
sogno di cane alla catena
cercare rogne da grattare in cuccia
cambiare nome non cambia l’aquila
spulcia le piume sulla vetta solitaria
armonia il vento che canta libero
inseguendo l’orizzonte
che più lontano sa vedere.
La coscienza di Kant.
Sorseggiando il dolce nettare
dal bicchiere di carne
svuota l’anima la parola
cocktail vaginale
bava mestruo e piscio
sperma marcio d’antiche chiavate
boccone dell’ostrica
peccato inconfessato, la vergogna
membro ideale la società del consumo
fumo camuffa i ricordi
parla il culo: “che stronzata.”
Pratico pratico.
Colorano le parole i vuoti piaceri
reti gettate alla pesca nel fondo
morti son vivi per vani sentieri
vivi son morti nei panni del mondo
.
Scoppia le paia d’immagine sacra
abitudine speccata dare mano per sega
pensieri di nulla in festa alla sagra
abbracciano aria la catena che lega
.
Realtà da guardare senza ombra di pena
giullare alla corte del grande bordello
fortuna la pelle che arriva alla cena
il pieno di un giorno fa allegro il budello.
Progetto zero.
Amore di macchinette
“crocefisso e cornuto”
gracchiano arpie riflesse allo specchio
girano molle ingranaggi bulloni
tette masticate cazzi maciullati
succhiano sangue al santo lordato
.
Riposa l’orso nell’isba solitaria
rutta e grugnisce lo spietato silenzio
grigio il pelo l’arco il baleno
solo la morte può bussare alla porta
allora che importa?
Arri Polina l’asino “ciucco”.
Abbraccio caldo di parole
avvolge strusciando l’osceno serpente
lecca le pieghe arricciate di bava
rugiada luccica al sole dell’alba
scorre il fiume
risale gli irrequieti monti
le vette innevate di latte, euforia
baciando il collo le labbra
lingua contro lingua penetra il cuore
sfonda esplode
amplesso di voluttà, furore
danza il fulmine con la sua tempesta.
La cenere della fenice.
Una foresta di nidi
le gambe aperte
da ficcarci l’uccello
di fuoco brucia la paglia d’amore
fin quanto dura
scorre il fiume bollente
inondando il piacere
e già vola
in focolare d’altro nido…
Tequila bum bum.
Scoregge di cane in otre forato
suonano le pive di banda in banda
grassi capponi c’inzuppano il fiato
grazia del cielo la manna che manda
.
Gira la pagina sul volo di un falco
aguzza gli unghioni per prenderla al volo
spuma sull’onda al magico imbarco
silenzi e piacere del vivere solo
.
Somma la vita gli anni in un goccio
momento soltanto leggera carezza
“d’un sorso e fracassare al cocchio”
che porta fortuna ai capricci di brezza.
il poeta non è la poesia.
Giocattoli rotti punte forcute
trasporta il tir nella notte buia
sul rettilineo tutto curve
sinuoso come una bella donna
carne polposa frizzante croccante
da mordere sbranare
orgia di sangue urla
selvaggia bestialità
.
Goccia a goccia il dolce veleno
nell’orecchio di Giuda
ruggisce il poeta alla giungla infida
afrore di tigre
frusciando tra i rovi spinosi
annusa la preda.
Doctor Faust.
Mangiare parole nel trogolo della storia
gonfia la pancia di zolfo e carbone
pane mattone che lievita a boria
fischietta il culo a scrivere canzone
.
Quartieri del mondo leggeri fumetti
d’immagine nuvola stampata su carta
arrota il fuoco i grulli concetti
spore d’atomica piovute a bombarda
.
Latte alla tetta del traduttore
il tutto fa uno a specchiare frantume
tremolante fantasma di falso dottore
il diavolo lo porta sul picco del lume.
Scatto.
Sogno romantico di essere bambino
dato a crescere in pancia alla balena
feto specchiato a divenire cretino
tappati gli occhi dal tribolare pena
.
Affiora alla pelle la nave dei sogni
bolla di sapone esplode alla realtà
scuse e intrallazzi tra vili congegni
pulce al microscopio di tanta beltà
.
Adagiano l’ali le piume al caldo nido
l’essere vivo la vita trasporta
corrente impetuosa all’ultimo grido
luce e calore dell’alba risorta.
Le anime morte. (P.4)
L’ombra di Cesare.
Parla d’amore avvita bulloni, ruote dentate, ingranaggi che girano, dall’uno all’universale un fragore d’inferno, le fondamenta dell’orrore che filano alla perfezione. Impasta la storia, elenco di morti, santi e demoni, particolari probabilità… ho conosciuto una tarantolata, ballava bene, la tarantella, la pizzica e nella famiglia ci metterei anche la belly dance, la danza del ventre, perché no? A letto poi si contorceva come un serpente, più ficcavo e più urlava, mordeva, graffiava, mi strappava i capelli…poi si discuteva sull’origine del nome “tarantolata” e relativo ballo, sembrano insaccate, probabile riferimento alle danze furiose della baccanti del corteggio di Dioniso, quelle sbranavano, sono loro che sbranarono Orfeo, il poeta la cui testa rotola ancora oggi in cerca di qualcuno che l’ascolti…
Parole eppure glielo dicevo che poteva essere diverso, guardavo le probabilità e vedevo donne rinchiuse dalla vita in giù in sacchi pieni di tarantole velenose che pungevano a sangue e danzavano urlando, battevano le mani contro il sacco dove sentivano pungere, erano terrorizzate…intorno un pubblico che guardava spietato, ridevano, fischiavano, battevano le mani, nacchere, tamburelli… lei non ci credeva a queste cose ed intanto si grattava da tutte le parti, le tarantole sanno solo mordere… le dicevo di uscire dal sacco, che i ragni non c’erano più ma a che serviva? Una macchina, rotelle, ingranaggi caricati a molla, che altro? Una perfezione da sbalordire!
Intanto la troika di Cicicov alias Gesù Cristo, alias… continua ad avanzare trascinandosi dietro una scia sterminata di anime morte, non si vede la fine, nomi solo nomi trascesi nel pensiero dove sguazzano alla grande, sono “io” Cicicov! chi l’avrebbe mai detto?
“Io” sono un personaggio letterale, la mia forma è fatta di parole e sono un autore, uno scrittore o meglio, dato che chi scrive sta di fronte alla pagina, un cantastorie.
Inchiostro nero quindi sono nero, potrei anche essere il famoso Negro dello zar e qui il canone fa scintille, Negro dello zar è un nome, negro oltre a morto può significare altre cose, ad esempio nella lingua inglese negri sono detti quelli che scrivono per altri, scrittori invisibili, ombre, i ghost writer.
Zar e un derivato della lingua russa dal nome Cesare quindi Negro dello zar si legge l’ombra di Cesare, qualcosa prima della storia di quell’ubriacone di Puskin…
Sempre “io” ma chi può essere, il fantasma di Giulio Cesare alias Cicicov alias Gesù Cristo alla raccolta delle anime oppure… salti di stile, storie approssimative, favole, un tempo girava la voce che Giulio Cesare non sapeva ne leggere ne scrivere e per questo si portava dietro un biografo che scriveva passo a passo la cronaca della conquista… ci sarebbe da dire, ad esempio nel de Bello si legge che a Farsalo le truppe di Pompeo sbaragliano quelle di Cesare e poi improvvisamente si ritirano ed il libro si interrompe e poi Cesare finisce in Egitto tirandosi dietro le legioni di Pompeo, che sarà successo veramente?
Quando si tratta di re dei giuda le probabilità vanno lette al contrario, comunque questo non centra, è venuto fuori il biografo di Cesare, un ghost writer, il negro dello zar quindi un morto che si tramanda da secoli sui libri di tutto il mondo influenzando scrittori e poeti… e sono “IO!”
“Io”… tutto sembra girare intorno alla Russia, potrei essere uno scrittore russo, ad esempio Dostoevskij, i Karamazov l’ho letto almeno venti volte ma allora chi è che leggeva? “Io” o quell’altro che scrive?… potrebbe essere quell’ubriacone di Bulgakov…il maestro e Margherita, il dottor Faust russo, quanti al mondo di tanti sapientoni che ci sono hanno visto le analogie tra il Maestro e Margherita e l’amante di Lady Chatterly, il marito di Margherita, il dottore cornuto? Si passa in Inghilterra, la letteratura si allarga sacco pieno di tarantole a contenere tutti i libri scritti dall’umanità, sempre la stessa storia e gli scrittori si grattano dalle punture…
Comunque siamo arrivati al biografo di Cesare, il negro dello zar e sono “io”, la maschera è caduta, uno scrittore che sta in ombra scrivendo per altri e chi può essere? Forse quello che sta scrivendo in carne ed ossa? Vuol dire che “io” gli ho preso la mano e messo in ombra e così lui scrive per me? Una specie di dibbuk direbbe quello scampato ai forni di Singer, il figlio del rabbino, tanto per riprendere la mentalità degli ebrei tirata fuori dall’inferno.
La domanda è arrappante, intanto me ne torno nella scatola delle parole e chissenefrega di Giulio Cesare e della sua ombra…
Petate di fresco: Bridge.
Vecchio frac.
Sperma di cane fecondo pensiero agogna il porco sniffando salsiccia amore d’odio gonfia a cassaforte canta la sirena di scoglio e catena . Bella l’età del fresco respiro meglio puzzare che scaturire pena mongolfiera per aria al vago tormento fa solco di terra al niente che afferra . L’incendio dilaga nell’abisso vulcano orgoglio di […]
Tiramisù al baccalà.
Un pizzicotto per sentire che oggi è adesso anno dopo anno splende il sole il suo tramonto le ali sciolte al dolce sonno sogno di cane alla catena cercare rogne da grattare in cuccia cambiare nome non cambia l’aquila spulcia le piume sulla vetta solitaria armonia il vento che canta libero inseguendo l’orizzonte che […]
La coscienza di Kant.
Sorseggiando il dolce nettare dal bicchiere di carne svuota l’anima la parola cocktail vaginale bava mestruo e piscio sperma marcio d’antiche chiavate boccone dell’ostrica peccato inconfessato, la vergogna membro ideale la società del consumo fumo camuffa i ricordi parla il culo: “che stronzata.”
Pratico pratico.
Colorano le parole i vuoti piaceri reti gettate alla pesca nel fondo morti son vivi per vani sentieri vivi son morti nei panni del mondo . Scoppia le paia d’immagine sacra abitudine speccata dare mano per sega pensieri di nulla in festa alla sagra abbracciano aria la catena che lega . Realtà da guardare […]
Progetto zero.
Amore di macchinette “crocefisso e cornuto” gracchiano arpie riflesse allo specchio girano molle ingranaggi bulloni tette masticate cazzi maciullati succhiano sangue al santo lordato . Riposa l’orso nell’isba solitaria rutta e grugnisce lo spietato silenzio grigio il pelo l’arco il baleno solo la morte può bussare alla porta allora che importa?
Arri Polina l’asino “ciucco”.
Abbraccio caldo di parole avvolge strusciando l’osceno serpente lecca le pieghe arricciate di bava rugiada luccica al sole dell’alba scorre il fiume risale gli irrequieti monti le vette innevate di latte, euforia baciando il collo le labbra lingua contro lingua penetra il cuore sfonda esplode amplesso di voluttà, furore danza il fulmine con la […]
La cenere della fenice.
Una foresta di nidi le gambe aperte da ficcarci l’uccello di fuoco brucia la paglia d’amore fin quanto dura scorre il fiume bollente inondando il piacere e già vola in focolare d’altro nido…
Tequila bum bum.
Scoregge di cane in otre forato suonano le pive di banda in banda grassi capponi c’inzuppano il fiato grazia del cielo la manna che manda . Gira la pagina sul volo di un falco aguzza gli unghioni per prenderla al volo spuma sull’onda al magico imbarco silenzi e piacere del vivere solo . Somma […]
il poeta non è la poesia.
Giocattoli rotti punte forcute trasporta il tir nella notte buia sul rettilineo tutto curve sinuoso come una bella donna carne polposa frizzante croccante da mordere sbranare orgia di sangue urla selvaggia bestialità . Goccia a goccia il dolce veleno nell’orecchio di Giuda ruggisce il poeta alla giungla infida afrore di tigre frusciando tra i […]
Doctor Faust.
Mangiare parole nel trogolo della storia gonfia la pancia di zolfo e carbone pane mattone che lievita a boria fischietta il culo a scrivere canzone . Quartieri del mondo leggeri fumetti d’immagine nuvola stampata su carta arrota il fuoco i grulli concetti spore d’atomica piovute a bombarda . Latte alla tetta del traduttore il […]
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Cervantes.
SP: “Sono stufo di montare questo ciuco.” DC: “Vuoi fare il cambio?”
Macacologia.
“In Giappone i macachi si stanno estinguendo.” “Hanno finito il sushi?”
Il nome non è forma.
Il pianeta delle scimmie. A) Che differenza c’è tra un macaco di nome ed uno di forma? B) Non lo so, bisognerebbe chiederlo ad un samurai. A) Di nome o di forma? B) Questa non l’ho capita…
Galateo di Merdaccia.
A questo mondo c’è chi si vergogna e c’è chi se ne frega di quel che pensano i… con o senza pedigree… _______________
Bla bla bla…
Traduzione istantanea. ————– —–
Cronache dal Sol Levante.
“Che cosa vede un macaco quando si specchia?” “Non lo so, bisognerebbe chiederlo ad un giapponese.” ——————- ———
I ceppi parlanti.
Anteprima mondiale. “Se dico le bugie mi cresce il naso.” “Te lo meni spesso? Prova ad andare a puttane.”
L’emancipazione femminile.
La famiglia ideale. asino: “Ih ahhh, le femministe non mi piacciono, preferisco i carrubi.” bue: “Muuuuuuh! cosa dici? il femminismo ci ha rese libere, ora siamo come gli uomini.”
