Bridge.
Ogni giorno è l'ultimo.
Un sasso.
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Spento il fuoco
che paglia avvampa
a profumino di fica
golosa zuppa allo sborrare dei cani.
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Più non accende la scintilla
da lampo a tuono ad azzuffare tempesta
a divorare incendio follia d’amore
grugnendo porci in porcaio sozzo.
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Lì c’è la linea tra il dire ed il fare
oltre non va sirena al mare
inutile scoglio aspetta ritorno
di là l’orizzonte la nave in porto.
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Vecchio rottame.
Per il nominalismo il nome è forma, se il nome è forma il morto è vivo e di conseguenza il vivo è morto, per dirne alcuni Buddha, Cristo, Maometto, vivi nell’immaginazione collettiva, novelli Cicicov col loro seguito di anime morte, si vede il fiume scorrere, negata la causa l’effetto è conseguenza ma così va questo mondo e non può andare diversamente, allora…
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Morti viventi parole di storia
fantasmi tra i livelli del linguaggio
affiorano al pelo della pagina web
cliccando sulla data
che di ieri fa oggi telefonata a domani
cimitero sparpagliato per strada
parole costellazioni programmate
brilla la notte di stelle
l’intenzione sommersa da dubbi pensieri
che importa?
Nulla!
Nulla ha importanza.
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Priasepo.
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Porco in tavola senza nome
per una festa a convenzione
quanto avanti aveva cazzone
dopo ha il lezzo di un castrone.
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Tutte le stelle svuotato il cielo
appese all’albero fanno chiarore
lupo nel bosco d’irsuto pelo
sbrana ciambelle con tanto amore.
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Mondo nel mondo un carrozzone
sogna nel nido dolce tepore
motore che romba la sua passione
in fila a zompare puttane e suore.
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Notturno.
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Rolliamocene un’altra
mentre il fuoco infiamma
la musica fontana di suoni
tocca l’atmosfera
luci e colori inseguono le ombre
giocando allegri
le parole fanno capolino
grattando sotto la poesia
nuvolette di fumo
farfalle tra i fiori di fantasia
nell’isola solitaria della notte.
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Torta nuziale.
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Sulla costa dell’orizzonte
da qui a quanto lungo guardare
c’è una carota appesa a un bastone
che gira ad elica soffiando vento
all’onde del mare che frangono l’asino.
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Miraggi e calci in culo
spingono la nave sul rigo tracciato
sfera del mago che guarda le stelle
brillare tra i rami di un albero umano.
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Bello com’è bello il bello più bello
sale la scala immaginare
queste parole fresche di stampo
profumo d’inchiostro tra i fiori da amare.
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Spuma sull’onda di uno sputo in volo.
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Parole ubriache
vomitate sulla carta
coi resti indigeriti di ieri.
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Lassù in cima alla miseria
la bestia apre le ali alla tempesta
plana dolcemente alla sua festa.
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Grufolando in un porcile incendiato
la morte in abito da sposa
porge le labbra al bacio.
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Abbraccio d’oblio
dopo la data una pagina nuova
pergola di vita vergine.
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Costellazioni astratte.
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Il teatro della vita
le due facce del giuda perbenista
attore di etichetta
sbava il pubblico al massacro
leccando il sangue monetine sulla strada
prese al “sacco” quotidiano
applausi ovazioni urla selvagge
ancora un bis
ridonda sui picchi della storia
Nerone e la sua plebe
meteora ad orologeria
nel cielo del tempo.
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Amore un corno.
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Amore è un nome, il nome non è forma quindi la forma dell’amore non è amore e se non è amore che cos’è?
Come al solito c’è a chi piace crudo ed a chi piace cotto, statistica quanto è grande il mondo, se ne vedono di tutti i colori, regole ed eccezioni, dai casanova alle puttane da marciapiede alle sante terese, amori platonici ed amori da sogno, amori giovanili ed amori senili, amore per i soldi e chi più ne ha…
I casi comunque si possono raggruppare in base a modelli di riferimento, i totem trasmessi dal transfert generazionale, san Giuseppe e la Madonna ad esempio, i piccoli borghesi cretini, sposarsi, fare figli, insomma sistemarsi e far vita d’apparenza e queste cose vanno come si sa.
Uno standard, una maschera perché poi corna a non finire, gelosia, litigi, vendette, odio… se non è amore… ma di questo sono piene le cronache.
Quello che scrive queste righe si è innamorato qualche volta, fin quando il fuoco brucia… non per nulla si dice prendersi una cotta e poi si butta ai cani perché quando non c’è il fuoco è proprio come i cani, lui la vede così, la figura del pappone, amore per le proprie puttane, non c’è nulla di più facile che portare a spasso una donna gelosa, riflessi condizionati, basta guardare o fare un complimento a qualcuna che lei corre subito a succhiare il cazzo al primo che capita, conoscendo tale psicologia ci si può mettere d’accordo prima col cliente, presentare la merce e poi scatenare la gelosia, si possono guadagnare un sacco di soldi senza che lei lo sappia, tutto sta a vedere l’amore senza maschere, cioè senza preoccuparsi di quel che pensano i cani…
La natura dei cani e la natura delle tigri, c’è chi si accoppia, che sarebbe se non ci fosse la gelosia? Se già da bambini, vedendo gli adulti, si andasse a scopare chi ci pare senza gelosia di sorta? Il marito quando torna a casa porta in regalo alla moglie un bel negro super scopatore con un metro di cazzo sempre in tiro e la moglie gli presenta tutte le puttane più focose che incontra nelle sue orge, naturalmente in questo caso l’idea di marito e moglie sarebbe completamente diversa, in pratica si amerebbe solo se stessi ed il proprio piacere e con questo, essendo compreso, quello della persona amata.
Di contro si può dire che forse non sarebbe così divertente, ma come si fa a sapere se non si prova?
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Il cestino della carta straccia.
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Sciolti gli anni nella fiamma
di un unico amore
un bacio le dita accarezzano
cicatrici ricordi di ieri
sulla pelle setosa dell’attimo
lo specchio infranto
occhi che guardano
mani che toccano
l’idea di vivere
fare disfare
creare
ogni giorno una pagina nuova
come viene
come piace.
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De morale animalorum.
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In questo lago di parole
pochi pesci boccheggiano a pelo d’acqua
sbuffando nuvolette rimasticate
da grande clangore di denti piombati
specchio di cicale squinternate
a cantare sul cadavere della formica
sepolta fuori la porta del formicaio:
“Oh tu che sfottevi l’allegra brigata
di tanto sudore sei stata spinata
sotto la neve ti mangi il passato
quel che credevi programma aggiornato.”
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Vanità girotondo di maiali
prosciutti e salsicce si specchiano tali
il sole di ieri riscalda domani
si fa nel frattempo la vita da cani.
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Petate di fresco: Bridge.
Figli di Faust.
. Sogno di piccoli borghesi cretini tiene allegro il maiale nel porcile standard evoluto grosse salsicce appese a dondolare profumino oh gioia! l’abbondanza una storia appassionante ficcata la miccia in culo accendere il fiammifero. .
Materialismo preistorico.
. Impiastricci di parole le belle spalmate sugli occhi il cuore cipria impalpabile per sommi poeti ricchezza affusolata in paradiso le brutte spiaccicate sul cazzo la figa il culo tela invisibile di poveri ragni di schiera in schiera contrapposti. . Abiti di parole a fior di pelle i pesi sulla bilancia l’elefante e il topo. […]
Vita senza ali.
. Non è tempo di partorire ippopotami sciacqua la riva un’onda estrema davanti lo sportello dei reclami tale accidente venduto al sistema. . Satana gode il male del mondo piange dio d’invidia riflessa sinonimi vuoti in culo al ricordo tiro di buoi val bene una messa. . Puttana sapiente di pompa magna sospira il vento […]
I pensieri.
. Nel silenzio dicono tutti la stessa cosa si sente il fuoco brontolare nella stufa la musica disegnare sulle pareti il profumo della torta che cuoce le urla selvagge della scrofa mentre l’uccello sfonda il muro inoltre piovono maschere nel tempo incerto. .
Baldoria.
. Ombra quel che è era un mondo da scoprire un giorno sopra l’altro sepolto sarcofago di tempo solo gli occhi per vedere un rospo gonfiare in bocca al serpe. . Effervescenti bollicine d’allegria da bere ad occhi chiusi soffia vento di fortuna l’oscuro disegno… .
Cenere di sogni.
. Quando c’è più niente da fare è bello fare nulla scorrere sull’onda che porta alla sera ascoltando l’uccello cantare nella bottega chiusa svolazzando tra le balle flosce senz’altra via che uno spiraglio per pisciare. . Progetti di vita ogni secondo è prezioso esperienza di bene e di male anche quando non fa ridere. .
Focherello di buon umore.
Nubi nere col cappuccio piatto freddo d’accidenti disimparato dal di dietro denti arrotano l’accetta morde a vuoto la fortuna tutto contro vento e inganno tempo ingrato la prigione il dovere di non piacere serpi e cappi fanno cova pochi sterpi tra le mani il fiammifero l’accende focherello di buon umore luce ombra del […]
Toccata e fuga.
. Cioccolato nero fondente da spalmare sulla prugna con la testa nel bidè lecca il favo della spugna lingua rossa che si attorcia fiamma amara o raro uccello nella bocca tra bava marcia svuota il succo del cannello… Serenata vola lesta fischiettata tra ceppi e gogna la promessa mal dentata s’è sciacquata nella […]
Breve.
. Benvenuto dolore tu sì hai la faccia pulita non tradisci non inganni non chiudi gli occhi alla realtà mano nella mano accompagni la strada fuori da sogni e speranze idea da realizzare il silenzio della mente. .
Verso Itaca.
. Fatto ogni giorno assassino castello di fantasmi in fila per uno giù per il tunnel che non vede fondo lo sguardo striscia dietro orme invisibili facendo palle rimbalzare a vuoto tra il tempo perso e il muro mentre Penelope s’affanna alla conocchia sputando sperma di proci sul filo spento… . così uccidendo un […]
