Categoria: poesia

Andante con humour.

Porco comodo pizzicato non si cura del parlato questo è tempo di far festa che la lancia è messa in resta non c’è giorno da sapere ne robaccia da tenere uno più uno fa sempre due e per l’asino e per il bue lo…

Philosopher’s song.

Fragile la diga trattiene l’effetto a precipitare sulla causa a destra cani abbaiano a sinistra porci grugniscono odio e amore nomi senza forma appiccicati ad una botte di feccia d’annata patina grigia i vetri della finestra chiusa alla vita sulle note di Prokof’ev Pierino…

Scarabocchio d’autore.

Oggi Alba e tramonto Notte di stelle La poesia da scrivere Il quadro da dipingere La musica da comporre.

Fatti Elena in salotto.

Spietata la lingua aratro tra le zolle della pagina scava il solco un soldo di pane in bocca all’atlante mescolato all’hashish il peccato confusione sorretta pesata cagata dall’alto frana valanga piove dal nulla un concetto la catena è la cuccia dell’Uomo… la forma ulula…

I bei tempi che al circo i leoni mangiavano i cristiani.

                                                     Fresco respiro giovinezza                                              il profumo dell’ebbrezza                                      t’ho lasciato in alto mare                               su uno scoglio di fortuna                       per la briga a quanto pare                di salire fino alla luna         a cercare senza certezza un tesoro di amarezza.   Ora…

Il poeta cacciatore.

Fantasia bella donna breve il tempo che fiorì schiude il fiore alle parole per la frode del suo sì, rivo d’acqua che si allunga verso il lago dell’umore splende luna il suo furore a campana tutto il dì…   Rossa ruggine d’affanno cola sangue…

Imperfetto perfetto.

Di grande fuoco una tremula fiammella nella notte ubriaca demoni danzanti luce sfolgorante               sola porgeva la sua mammella goccia di latte il suo lumino alla lingua declamante,              neve di parole si presta al gioco         slegar perfetto all’imperfetto               tomba del…

Amare il peccato è amare se stessi.

      Amare il peccato è amare se stessi ceppo di legno o fango di sputo       robaccia per gangheri fessi che nomi di carta inchiappano a imbuto,       specchia lo zero vestito a lutto la barba tosata s’è fatta prosciutto.   Logica fredda non…

Africa.

Borbottare di vulcano la casa del diavolo fagioli fermentano sfogano  aria impetuosa parole il gracidare dei morti insepolti nel ricordo gonfia la bolla di sapone lava rovente fuoco infatuato sulla pagina ancora mistero.   Culo stappato scoreggia l’anima vergine pulzella in armi fuoco divampa…

“Call me but Merdaccia and I’ll be new baptiz’d.”

A Giulietta. In strada passeggiando tra gli accattoni        nobili fiere d’aspetto solenne la pozza specchiava non ti riconoscevo più               troppi anni di nulla l’orologio da polso il bilanciere starato     fuori tempo pentolone di ricordi                                      bolliti senza pepe…      Gira…