Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
Categoria: Racconto
Il marchese. (fig. 1) Volo nuziale.
Nella piazza tra piedi ignudi s’aggira il cantastorie: “Ehilà branco di scimuniti state a sentire questa!” C’era una volta un grande scopatore fantasioso, un vero artista del pennello, a quei tempi però nicchiava, non so come dire… con una donna se c’è il… Continua a leggere “Il marchese. (fig. 1) Volo nuziale.”
La musica del peccato.
Cercavo una bella frase per iniziare un racconto e non mi veniva allora presi il flauto ed iniziai ad improvvisare. Da tempo cercavo una strumento a fiato per le mie improvvisazioni solitarie ed il flauto mi stava bene, tempo addietro avevo sprecato due… Continua a leggere “La musica del peccato.”
La dottoressa Giuda.
A quei tempi (fossero già passati) vivevo in un pertugio piccolo piccolo, si vedeva appena e sopra quel pertugio avevano costruito un grattacielo enorme che diventava di giorno in giorno più pesante, si può dire che stava su per miracolo e ondeggiava al… Continua a leggere “La dottoressa Giuda.”
Il bordello di Kiev. (p. 2) “Bambola innamorata.”
Il filo del Canone è bizzoso, quel che si scrive e le figure da interpretare, i significati stanno sui livelli di comprensione, da sborrarsi nelle mutante è per pochi… Stavolta l’autore che scrive s’immagina d’essere un mago e “io” sono la sfera magica,… Continua a leggere “Il bordello di Kiev. (p. 2) “Bambola innamorata.””
Il bordello di Kiev. (parte 1) “la Fenice”
Quella notte era inverno, faceva freddo e stavo vicino al fuoco cercando l’idea per scrivere un racconto, le idee scorrevano ma non ce ne era una che mi piacesse, nel frattempo immaginavo Emilio Salgari chiuso in una soffitta di Torino tra i pianti dei… Continua a leggere “Il bordello di Kiev. (parte 1) “la Fenice””
Le anime morte. (P.4)
L’ombra di Cesare. Parla d’amore avvita bulloni, ruote dentate, ingranaggi che girano, dall’uno all’universale un fragore d’inferno, le fondamenta dell’orrore che filano alla perfezione. Impasta la storia, elenco di morti, santi e demoni, particolari probabilità… ho conosciuto una tarantolata, ballava bene, la tarantella, la… Continua a leggere “Le anime morte. (P.4)”
Le anime morte. (P.3)
La donna bue. Col re dei giuda meglio non fare patti tanto si sa come va a finire… che storia, sempre la stessa, una pizza che gira. Fare filosofia ci vogliono i coglioni, cancelliamo tutto e ricominciamo, finora ho detto di non essere… Continua a leggere “Le anime morte. (P.3)”
Le anime morte. (p.2)
L’io narrante. Scrivo una parola, ecco l’ho scritta, la parola è al presente e prima di scriverla non c’era, quando l’ho scritta è passato ma la parola è rimasta al presente, la vedo bene adesso, posso probabilizzare che tra un’ ora, al futuro, sarà… Continua a leggere “Le anime morte. (p.2)”
Le anime morte. (p. 1)
Quella notte sognavo, mi trovavo al Bolshoi in prima fila, nel sogno c’era una mosca che ronzava insistente e non riuscivo a cacciarla, batteva e ribatteva contro una lampadina ed allora capii che ero al Bolshoi perché prima non ero certo, teatri ce… Continua a leggere “Le anime morte. (p. 1)”
la fata turchina. (fig. 3)
L’enigma svelato. “Tanto gentile e tanto onesta pare la donna mia…” Ero incantato, mi mancava il fiato, sentivo il cuore immergersi in un languore che soffocava, ero scivolato ai tempi del liceo e dello Stil Novo, la bellezza idealizzata, l’amore platonico del poeta, quei… Continua a leggere “la fata turchina. (fig. 3)”
Bridge
Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
. Quel che scorre il solito nulla da riempire con qualcosa qualsiasi cosa meglio di niente come su un tapis roulant che gira il mondo fermo e tremolante fuoco fatuo sulla tomba .
I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
. Per quanto un’ aquila possa volare alto vista da sopra vola basso, punto di vista in movimento. Il super uomo di quel secchione di Nietzsche supera l’uomo, per dire alla Kant da dove proviene la logica, cioè il nominalismo, lo trascende, quindi è una trascendenza, una cosa che può esistere solo allo stato di […]
Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
Bridge 