Bridge
Ogni giorno è l'ultimo.
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Cantucci e vin santo.
Riccia il pelo alla lametta buia selva di barbone toglie velo alla fighetta per la foga del montone pronto il passo alla sua strada s’incammina senza fretta ad entrare con cruda spada nella grotta verginetta schiude il fiore ogni portone parte il colpo di… Continua a leggere “Cantucci e vin santo.”
Andante con humour.
Porco comodo pizzicato non si cura del parlato questo è tempo di far festa che la lancia è messa in resta non c’è giorno da sapere ne robaccia da tenere uno più uno fa sempre due e per l’asino e per il bue lo… Continua a leggere “Andante con humour.”
I bei tempi che al circo i leoni mangiavano i cristiani.
Fresco respiro giovinezza il profumo dell’ebbrezza t’ho lasciato in alto mare su uno scoglio di fortuna per la briga a quanto pare di salire fino alla luna a cercare senza certezza un tesoro di amarezza. Ora… Continua a leggere “I bei tempi che al circo i leoni mangiavano i cristiani.”
Il poeta cacciatore.
Fantasia bella donna breve il tempo che fiorì schiude il fiore alle parole per la frode del suo sì, rivo d’acqua che si allunga verso il lago dell’umore splende luna il suo furore a campana tutto il dì… Rossa ruggine d’affanno cola sangue… Continua a leggere “Il poeta cacciatore.”
Imperfetto perfetto.
Di grande fuoco una tremula fiammella nella notte ubriaca demoni danzanti luce sfolgorante sola porgeva la sua mammella goccia di latte il suo lumino alla lingua declamante, neve di parole si presta al gioco slegar perfetto all’imperfetto tomba del… Continua a leggere “Imperfetto perfetto.”
Amare il peccato è amare se stessi.
Amare il peccato è amare se stessi ceppo di legno o fango di sputo robaccia per gangheri fessi che nomi di carta inchiappano a imbuto, specchia lo zero vestito a lutto la barba tosata s’è fatta prosciutto. Logica fredda non… Continua a leggere “Amare il peccato è amare se stessi.”
Vita d’uccello.
Un pugno di mosche. Vita d’uccello volare dove frulla dietro l’odore di un solo dì vita beata e spensierata all’occasione che ama il sì, ci sono spine in ogni rosa con la corrente di chi le sposa guardare è bene senza toccare il… Continua a leggere “Vita d’uccello.”
Scatenato.
Non è specchio che riflette le parole che son dette. Preso così non è malaccio quel che crede l’incontrario anche se ridotto in straccio tiene pegno nel suo diario libertà non è parola ma sol fatto che si approva nel filare la cosa in… Continua a leggere “Scatenato.”
Fantasia vagabonda.
Contra punctum. Un libro da aprire la natura, sogni illusioni… un gran magna magna, fontana di giovinezza, ospizio per poveri vecchi, giocattolo tra le fauci del tempo, deposito d’aria, macina di denti affamati, rutti scoregge… Scorre dalle vette innevate precipita cascata di vita… Continua a leggere “Fantasia vagabonda.”
Tra le rive.
Poesia. Parole. Acqua che scorre da un rubinetto chiuso s’immagina folletti tra i fiori scambiarsi le mutande quadri con picche puntute finestre aperte sul sentiero la notte tra i rami del bosco filtrano i raggi di luna il ragno li… Continua a leggere “Tra le rive.”
Bridge
Natura.
. Queste parole come una mosca presa al volo con la mano si apre piano le dita e volano via a dimenticarsi tra i silenzi. .
Pinocchio.
. Da qui a lì precipizio senza rimorso ali dimenticate nell’arruffio di vicende meglio così che oliatina all’uccello arrugginito burattini sulla scacchiere di una mano recitano lo sfondo al tombino la speranza è morta lo spettro vaga tra i nasi allungati a pescare nel mare torbido pesci già fritti non c’è altro da fare di […]
Come.
. Da qualche parte ai margini di nome e cognome la riva del mare dei sogni leccano le onde la sabbia deserta spruzzando realtà la faccia di dietro momenti che vanno che vengono senza domande neppure risposte. .
Più o meno all’incirca.
. Quel che scorre il solito nulla da riempire con qualcosa qualsiasi cosa meglio di niente come su un tapis roulant che gira il mondo fermo e tremolante fuoco fatuo sulla tomba .
I baroni del bridge.
. Ogni giorno una nuova smazzata si gioca con le carte che vengono solo scartine solo col morto contro una fortuna spietata che l’attimo sacrifica al poi allora si passa ogni ora e ancora quel che il tempo permette. .
Critica a super Pippo.
. Per quanto un’ aquila possa volare alto vista da sopra vola basso, punto di vista in movimento. Il super uomo di quel secchione di Nietzsche supera l’uomo, per dire alla Kant da dove proviene la logica, cioè il nominalismo, lo trascende, quindi è una trascendenza, una cosa che può esistere solo allo stato di […]
Frullato di anguria con marsala.
. Stravaccato tra cuscini di salsiccia mentre cuoce sulla griglia bella riccia profumino prende il volo dalla pizza via di qua via di là come razzo dove schizza. . Con in tasca il buon umore che si spende a tutte l’ore sulla strada di fortuna come lupo canta a luna. .
On line.
. La vita un colpo e via tutta d’un fiato bevuta da questo bicchiere d’infame feccia frammenti di vetro sparsi nel labirinto oscuro dei ricordi. .
Il prosciutto.
. piace sulle chiappe del maiale quel codino spensierato far la rima col banale fosse un peto sussurrato. . Viene voglia d’addentare senza pena mordicchiare a scavar la fossa in lago pizzicato in bocca al mago. . S’apre il buco che c’è sotto porta il dare d’altro mondo quel che piace crudo o cotto […]
Lady Chat.
. Una fontana di giudizi affrettati sgorgano spontanei dal buco dei ricordi il sasso nasconde la mano fuoco fatuo nella notte si vede lontano deposito di Paperon de Paperoni la ciminiera fumo di sangue fiume vermiglio palude vampiri in picchiata gracidano le rane dà forma al bene il male della creazione. . Qualcosa di divertente […]
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